Текст песни Журналист из Фурфура - Утренний собутыльник

жидкую мать – в малый подвал, где инфузории и вши
но внутри себя каждый и не такое видал, так что, книгу жечь не спеши.
по рядам предложений я вычислял, что там видела во сне Харпер Ли?
вроде бы траур? - да нет, карнавал! мрите дальше писатели! 

умирайте, и если не отыщите славу, книги точно подскочат в цене,
а богемная мразь, набросав эпитафий, как и прежде навеселе 
будет совращать нечеловеческий облик, гадать, как сон превратился в полет?
утренний собутыльник в своей униформе протирает глаза и орет

он орет, но его крик никто не слышит, все вокруг пожирает весна
вдохновение снова на ладан дышит, и сужаются берега
здравомыслия. оно уходит гулять и тебе не успеть в след за ним.
среди ужаса улиц, суббот, воскресений хорошо только мертвым и злым.

как выражать свое помешательство: деньгами или криком зиг-хайль?
собутыльник отрезает голову собаки, публикуя на бумаге человеческий лай 
упакуй себя в чьи-нибудь внутренности, в попытке хоть кем-нибудь стать
дома живая библиотека, на фотографии мертвая мать

она знает, что ты бездарный ублюдок, ей знакомо было чувство стыда
усилилось ли оно там, на небе? да и еще раз да
мы бухаем в подъезде, что подешевле, и ненавидим друг друга стократ
когда за наркотики сажают знакомых, я остаюсь весел и рад
сожаление к тем, у кого много денег – повсеместно исключено
а содержимое наших почтовых получек словно призраку отдано
так что, не ждите ни писем, ни передачек, а просто считайте дни
если в камере сидишь, зависимостью озадаченный, получше книгу урви!

суеверия, предначертания, приглашения на бал сатаны
экзистенциальные опыты – любому ублюдку нужны!
солнечный месяц в немецком Дахау или новый тридцать седьмой?
мотыгой по голове и в яму - вот и весь рабочий герой

я перестал различать, где заканчивается депрессия и начинается разврат
мы с тобой ненавидим друг друга, жизнь как и раньше идет наугад
время потом определит у кого здесь счастливый билет
утренний собутыльник протянул мне стакан и я понял, что его нет

то есть я пятую неделю пью в одного и уровень скорби расцвел
возможно, я даже и искал кого-то, но по счастью никого не нашел
изрубить топором пишущую машинку, бросить ничтожные попытки писать
и я знаю, что однажды Ангел слишком устанет и не захочет меня спасать

liquid mother - in a small basement, where ciliates and lice
but inside himself, everyone has not seen this, so do not rush to burn the book.
by a series of sentences, I figured out what Harper Lee saw in a dream?
seems to be mourning? - no, carnival! read more writers!

die, and if you do not find glory, books will definitely jump in price,
and the bohemian scum, having sketched an epitaph, as before, tipsy
will seduce an inhuman appearance, wonder how a dream turned into a flight?
morning drinking companion in his uniform rubs his eyes and yells

he screams, but no one hears his cry, everything around is devoured by spring
inspiration breathes again and the shores are narrowing
sanity. it goes for a walk and you will not have time to follow it.
in the midst of the horror of the streets, Saturdays, Sundays, only the dead and the wicked are good.

how to express your madness: money or shouting sig-heil?
drinking companion cuts off a dog's head by posting a human barking on paper
pack yourself in someone's insides, in an attempt to at least become someone
living library at home, dead mother in the photo

she knows that you are a talentless bastard, she knew the feeling of shame
did it get stronger there in heaven? yes and yes again
we drink at the entrance, which is cheaper, and we hate each other a hundredfold
when friends are imprisoned for drugs, I remain cheerful and glad
regret for those who have a lot of money - everywhere is excluded
and the contents of our mail boxes were given to a ghost
so do not wait for letters or transfers, just count the days
if you are sitting in a cell, puzzled by addiction, better grab a book!

superstition, predestination, invitations to satan's ball
existential experiences - any bastard needs!
solar month in German Dachau or new thirty-seventh?
a hoe on the head and into a hole - that's the whole working hero

I stopped distinguishing where depression ends and debauchery begins
you and I hate each other, life as before goes at random
time will then determine who has a lucky ticket here
the morning drinking companion handed me a glass and I realized that he was not

that is, I drink in one for the fifth week and the level of sorrow blossomed
maybe I was even looking for someone, but luckily I didn't find anyone
chop a typewriter with an ax, give up small attempts to write
and I know that one day the Angel will get too tired and will not want to save me