Рюкзаки за спиной натирают нам плечи.
Рвётся ветер в палатку - колючий и злой.
Кто-то ждёт нас обратно, кто-то верит во встречу,
И кому-то, наверно, без нас тяжело.
Ну а если, устав от разлук и скитанья,
Скажешь - я разлюбила, без меня не скучай...
Я отвечу негромко - ну что ж, до свиданья,
Ты порви мои письма, что писал по ночам.
И опять горизонт будет чист и спокоен,
И залечит дорога отчаянье моё.
Только ты не махнёшь на прощанье с порога
И в письме не напишешь, что любишь и ждёшь.
И опять рюкзаки натирают нам плечи,
И в прожжённой палатке тепла не сберечь...
Пусть не ждут нас обратно, пусть не верят во встречи
И не знают, наверно, как мы ждём этих встреч.
Backpacks rub our shoulders behind us.
The wind breaks into the tent - prickly and angry.
Someone is waiting for us back, someone believes in a meeting,
And it’s probably hard for someone without us.
Well, if, tired of separation and wandering,
You say - I stopped loving, don’t miss me ...
I’ll answer quietly - well then, bye,
You tear my letters that you wrote at night.
And again the horizon will be clean and calm
And my despair will heal the road.
Only you don’t wave goodbye from the doorway
And in the letter you will not write that you love and wait.
And again, rucksacks rub our shoulders
And you won’t save heat in a burnt tent ...
Let them not wait for us back, let them not believe in meetings
And they don’t know, probably, how we are waiting for these meetings.
