Домой
С этим выкриком
Приспела возвращения пора,
Только он оставался связующей нитью,
С клянчеством по городам.
Была ленивая улыбка на время,
Перед родным очагом,
Теперь я к нему со слезами приполз,
Еле-еле, домой…
Но там, где в грязи была святость,
Где одно и то же, что поэт, что смерд,
В цветах чёрного цвета,
Узрел я розы белые, выцветших лет.
Я стрелял и словом, и делом,
Рифмой выплетая патронташ,
Я был поэт, Бог весть, какого столетья,
Но я был не они, я был наш.
Я глодал от холода и ветра,
Что-то вроде сухарей,
Люди, река, два берега и дым,
И все как - будто из друзей.
Но эта кособокость одолела,
Где все слова через умозаключения,
Позор тебе мнящийся мудрым быть,
Но я ищу, от песен земных исцеления.
1996 г.
Home
With this shouting
It's time to come back,
Only he remained binding thread,
With Klyannie in the cities.
There was a lazy smile for a while,
In front of the native hearth
Now I am with a wax with tears,
Barely barely, home ...
But where there was holiness in the mud,
Where is the same thing that the poet that death
In black colors,
Jerlel I roses are white, faded years.
I shot in a word and case,
Rhyme flossing patrontas
I was a poet, the god of the news, what a century,
But I was not they, I was our.
I glowed from the cold and wind,
Something like superstars,
People, river, two shores and smoke,
And all as if from friends.
But this coastal has overcome,
Where are all words through conclusion,
Shame you mnifting wise to be
But I'm looking for, from the songs of earth healing.
1996
