Лето на исходе, солнце жаром пышет,
Только вот жарою нас пугать не надо –
Мы температуры видели повыше,
Мы ведь ребятишки из-под Волгограда.
Лихо разгоняюсь с горки по привычке,
В хуторок Субботин я въезжаю снова,
Вижу на заборе синюю табличку
«Улица Героя Юры Прищепного».
Юрка – мой ровесник, мы из тех мальчишек,
Что в садиках советских, после запеканки,
Подтянувши шорты, начитавшись книжек,
Шариковой ручкой рисовали танки.
Было всё прекрасно: все о мире пели,
Олимпийский мишка полетел куда-то,
И никто не ведал, что на самом деле
В этот год рождались новые солдаты.
В этот год рождались те, кого позднее
В горные ущелья загоняли маршем,
Чтобы повстречались с теми, кто смуглее,
Чуть побородатей и слегка постарше.
Те, кто расплатился за чужую подлость,
Уходил под пули прямо, не сутулясь,
Превращаясь в слезы, превращаясь в гордость,
В синие таблички деревенских улиц…
Время боль не лечит, а смиряет с нею.
Будет постоянно мысль меня тревожить:
«Вот проходят годы, а не я взрослею:
Это просто Юрка с каждым днем моложе.»
Но пора настанет, верю без оглядки,
И в огромной книге летоисчисления
В год восьмидесятый лягут, как закладки,
Синие таблички – символ поколения.
Прокричат таблички нам открытым текстом:
«Надо жить достойно! Надо жить непошло!»
Всё, что было Юркой, всё, что было детством,
С этого момента сразу стало прошлым…
At the end of summer , the sun radiates heat ,
Only here zharoyu scare us do not -
We have seen higher temperatures ,
We're the kids out of Volgograd.
Famously clocked with slides of habit,
In farmstead Subbotin I enter again
I see a blue sign on the fence
"Street Hero Prischepnogo Jura ."
Yuri - my age , we are one of those boys
What's in the gardens of the Soviets, after casseroles,
Podtyanuvshi shorts, having read the books,
Ballpoint pen drawing tanks.
It was all perfectly all of the world sang,
Misha flew off somewhere ,
And no one knew what actually
In this year were born new soldiers.
In this year were born those who later
In the gorges driven march
To have met with those darker ,
Slightly older and slightly poborodatey .
Those who paid for someone else's meanness
The bullets went straight without slouching ,
Turning into tears , turning into pride,
In blue plaques village streets ...
Time does not heal the pain , and humbles her.
Will always thought disturb me :
" That takes years , not me growing up :
It's just a brisk younger every day . "
But it's time will come , I believe without looking back,
And in a huge book of chronology
In the eightieth year will serve as bookmarks,
Blue plaques - a symbol of generation.
Prokrichat tablets us plain text :
" We have to live with dignity ! We must live Neposhloe ! "
All that was Yuri and all that was a childhood
From that moment it was immediately past ...
