Лето на исходе, солнце жаром пышет,
Только вот жарою нас пугать не надо –
Мы температуры видели повыше,
Мы ведь ребятишки из-под Волгограда.
Лихо разгоняюсь с горки по привычке,
В хуторок Субботин я въезжаю снова,
Вижу на заборе синюю табличку
«Улица Героя Юры Прищепного».
Юрка – мой ровесник, мы из тех мальчишек,
Что в садиках советских, после запеканки,
Подтянувши шорты, начитавшись книжек,
Шариковой ручкой рисовали танки.
Было всё прекрасно: все о мире пели,
Олимпийский мишка полетел куда-то,
И никто не ведал, что на самом деле
В этот год рождались новые солдаты.
В этот год рождались те, кого позднее
В горные ущелья загоняли маршем,
Чтобы повстречались с теми, кто смуглее,
Чуть побородатей и слегка постарше.
Те, кто расплатился за чужую подлость,
Уходил под пули прямо, не сутулясь,
Превращаясь в слезы, превращаясь в гордость,
В синие таблички деревенских улиц…
Время боль не лечит, а смиряет с нею.
Будет постоянно мысль меня тревожить:
«Вот проходят годы, а не я взрослею:
Это просто Юрка с каждым днем моложе.»
Но пора настанет, верю без оглядки,
И в огромной книге летоисчисления
В год восьмидесятый лягут, как закладки,
Синие таблички – символ поколения.
Прокричат таблички нам открытым текстом:
«Надо жить достойно! Надо жить непошло!»
Всё, что было Юркой, всё, что было детством,
С этого момента сразу стало прошлым…
Summer is running out, the sun is shining with heat,
But now you don’t need to frighten us with heat -
We've seen higher temperatures
We are the kids from Volgograd.
I’m famously speeding out of a hill out of habit,
I’m driving into the Subbotin farm again
I see a blue sign on the fence
"Street of the Hero Jura Prischepnoy."
Yurka is my age, we are one of those boys
What's in the Soviet kindergartens, after the casserole,
Pulling up my shorts after reading books
Ballpoint pen painted tanks.
Everything was perfect: everyone sang about the world,
Olympic bear flew off somewhere
And no one knew that actually
This year new soldiers were born.
This year, those born later
They drove into mountain gorges with a march,
To meet those who are darker,
A little bearded and a little older.
Those who paid for someone else’s meanness
Went straight under the bullets without slouching
Turning into tears, turning into pride
In the blue tablets of the village streets ...
Time does not cure pain, but humbles it.
The thought will constantly disturb me:
“Here the years pass, and not I grow up:
It’s just Yurka every day younger. ”
But the time has come, I believe without looking back,
And in a huge book of chronology
In the eightieth year, they will fall like bookmarks,
Blue plates are a symbol of generation.
They will shout the tablets to us in plain text:
“We must live with dignity! We must not live well! ”
Everything that was Yurka, everything that was childhood,
From that moment immediately became the past ...
