Ты, гитарообразная вещь со спутанной паутиной
струн, продолжающая коричневеть в гостиной,
белеть а ля казимир на выстиранном просторе,
спой мне песню о том, как шуршит портьера,
как включается, чтоб оглушить полтела,
тень, как лиловая муха сползает с карты
и закат в саду за окном точно дым эскадры,
от которой осталась одна матроска,
позабытая в детской. И как расческа
в кулаке дрессировщика-турка, как рыбку - леской,
возвышает болонку над ковалевской
до счастливого случая тявкнуть сорок
раз в день рожденья, - и мокрый порох
гасит звезды салюта, громко шипя, в стакане,
и стоят графины кремлем на ткани.
You gitaroobraznaya thing with a tangled web of
string, continues to brown in the living room,
To whiten and to wash Casimir expanse,
sing me a song about how rustling curtain,
both switched to stun poltela,
shadow as purple fly slipping off the map
and the sunset in the garden outside the window like smoke squadron,
from which left one sailor,
forgotten by the nursery. And Comb
fist trainer-Turk, a fish - fishing line,
elevates the lapdog of the Kovalevskaya
to a happy occasion tyavknut forty
every birthday - and wet powder
extinguishes the stars salute, hissing loudly, in a glass,
and decanters are the Kremlin on the fabric.
