Глаза сквозь кисть.
Кисть по холсту.
Цвета в неведомую даль с собой зову.
Я хочу уйти туда, где лил
Волшебный свет на злой мундир.
Я хочу проснуться как поэт.
Увидеть свет, сказать: «Привет».
Рукою движет боль.
А сердцем акварель.
И в небо, с облаком дождей, придет апрель.
Крадется грусть, а мне невмочь.
Хоть, знаю, утром сгинут прочь
Слова с картины на стекле.
А мне не хочется как все.
На рубеже веков
Я нарисую гром.
Туман последнего из дней, ну а потом…
Потом на фоне ярких роз
Умрут стихи нездешних звезд.
Умрет надежда вещих снов.
Остынет взгляд души без слов.
Eyes through the brush.
The brush on the canvas.
Colors in an unknown distance with me.
I want to go where it was pouring
Magic light on an evil uniform.
I want to wake up as a poet.
See the light, say: "Hello."
The pain moves with the hand.
And the heart of watercolor.
And in the sky, with a cloud of rains, April will come.
Sadness is sneaked, but I am not enough.
Even though I know, in the morning they will perish away
Words from the picture on the glass.
And I don't want everyone else.
At the turn of the century
I will draw thunder.
The fog of the last days, well, then ...
Then against the background of bright roses
Poems of non -desary stars will die.
The hope of prophetic dreams will die.
The look of the soul will cool without words.
