А если правда было бы ощущение присутствия за спиной в комнате ангела,
Он бы каждый раз со мной начинал диалог с "как дела"
Или сам понимал то немногое, что в голове отнято у людей близких
В качестве голоса и повешаться хотел?
Да, я помешанный, на теме религии,
Но тем не менее великими не станут мысли,
Что за собой повели. Высоко, там где мы слились воедино,
С точностью до мелочей, как работа ювелира,
Ты не забудь, главное, чей почерк вступал в поединок
С листами блокнота. Наверное, больше запястье
Не станет обмотанным. И давно так счастье искал,
Когда пляж песчаный будет создан из скал, мы сможем засыпать вместе,
По нотам определяя поношенные временем участки
И заполнять их с помощью панно.
Касаться осознано твоей талии моими грубыми пальцами,
Учащённым дыханием вспоминать тексты металлики
И в танце на детали их разбирать. Шажками маленькими
По полу скользить. На губы твои смотреть,
Дожидаясь оказии на свой же запрет.
У меня голова болит так редко,
Но когда твоя, трубу брошу. Не политкорректно это.
Под потолком коршуны. В чае печенья крошки.
Не чаял души в ней. А ты на плече уснёшь не моём.
Ну его то ближе. За окном вторую ночь брызжет.
Я заодно из точки сердце нарисую по стеклу,
Лишь бы не переусердствовать. Хотя всё равно стекут.
Источник депрессии с каждой секундой развивается.
Надо закончить. Но разве станет сам себе подобных искать человек?
За дом, до переулка, где последний раз виделись,
Берегу там каждый момент. Придурок. Как старше быть?
Документы до сих пор просят. Толку нет с них.
Ты заходи в гости чаще стихийных бедствий.
То ли стихов от Кортасара почитать мимоходом.
То ли повеситься. То ли под аккорды любимых песен
По полу скользить. На губы твои смотреть,
Дожидаясь оказии на свой же запрет.
And if the truth would be a sense of presence behind the angel in the room,
Every time he would start a dialogue with me, “how are you?”
Or he himself understood that little that was taken from people close to him in his head
Wanted to hang himself as a voice?
Yes, I'm crazy about religion
Nevertheless, thoughts will not become great
What they led to themselves. High, where we merged together
To the smallest detail, like the work of a jeweler,
Don’t forget, most importantly, whose handwriting entered the duel
With notepad sheets. Probably a larger wrist
Will not be wrapped. And so long sought happiness
When the sandy beach is made of rocks, we can fall asleep together,
By notes defining time-worn areas
And fill them with a panel.
Touching your waist consciously with my rough fingers
With quickened breathing recall texts of metallic
And in the dance to disassemble them in detail. Small steps
Glide across the floor. Look at your lips
Waiting for their own ban.
My head hurts so rarely
But when yours, I’ll drop the pipe. This is not politically correct.
Under the ceiling are kites. In tea, crumbs cookies.
He didn’t look for a soul in her. And you will not fall asleep on my shoulder.
Well, it’s closer. Outside the window the second night splashes.
At the same time I’ll draw a heart from the point on the glass,
Just not to overdo it. Although still flowing.
A source of depression is developing every second.
It is necessary to finish. But will a man begin to look for his own kind?
For the house, to the alley where they last saw each other,
I save every moment there. Moron. How to be older?
Documents are still being asked. There is no sense with them.
Come visit more often than natural disasters.
Whether to read verses from Cortazar in passing.
Either hang yourself. Whether to the chords of your favorite songs
Glide across the floor. Look at your lips
Waiting for their own ban.
