я вдыхаю запах сожженных мостов
второй десяток время смены переменных
время смены людей и городов
я создаю сотни разных вселенных
и остро не верю что все вокруг правда
я чувствую это или я просто должен чувствовать это?
или я просто написал про себя пьесу
состоящую из миллиона слов если?
Снег и ненастье. И безучастие.
В грудь безнадёжность впилась.
Хочется счастья. Как же без счастья?
Надо ведь счастья хоть раз.
но после ты разлетишься по сотням миров
попробуй отличи настоящую радость от радости снов
каждый раз засыпая ты умираешь,
и каждое утро оживаешь вновь
переливая из пустого в порожнее
свою идиотскую недолюбовь
где твое я
незапятнанное сериальными клише
где жизнь твоя
вязкая масса папье маше
заебало уже в тишине быть вечно настороже
может меня вырезали при монтаже
и поэтому не волнуют толпы госпожей в парандже
или в черных масках люди как со стеллажей
ножом вскрывающие брюхо друзьям друзей
я поправляю очки виртуальной реальности
эта комедия абсурда теряет в актуальности
понимать что невозможно повлиять хватает рациональности
но молча наблюдать не хватает лояльности
жертвы пост-индустриальности
сажая ангелов на электрические стулья
мы удивляемся их функциональности
мир болен, полон убойн
его как будто не достроили
зря не слушали Алистера Кроули
дети газпрома, гоморры и содомы
мы не лечим болезни, мы лечим симптомы,
как будто они многое значат.
единственный повод выйти из дома –
пустота сигаретной пачки.
I smell the burnt bridges
second ten time variable change
time of change of people and cities
I create hundreds of different universes
and sharply I do not believe that everything around is true
Do I feel it or should I just feel it?
or I just wrote a play to myself
consisting of a million words if?
Snow and bad weather. And indifference.
Hopelessness dug into his chest.
I want happiness. How can it be without happiness?
You need to be happy at least once.
but after you fly into hundreds of worlds
try to distinguish real joy from joy of dreams
falling asleep every time you die
and every morning you come to life again
overflowing from empty to empty
your idiotic love of love
where is your me
unsullied by serial cliches
where is your life
papier mache
zaebalo already in silence be forever on guard
maybe they cut me out during installation
and therefore do not care about the crowd of mrs in burqa
or in black masks people like with shelving
knife open the belly to friends of friends
i adjust virtual reality glasses
this absurd comedy is losing relevance
to understand that it is impossible to influence is enough rationality
but silently watch is not enough loyalty
victims of post-industrialism
planting angels on electric chairs
we are surprised at their functionality
the world is sick, full of slaughter
as if they weren’t completing it
in vain did not listen to Alistair Crowley
children of Gazprom, Gomorrah and Sodom
we do not treat diseases, we treat symptoms,
as if they mean a lot.
the only reason to leave home is
emptiness of a cigarette pack.
