кроит по годам своё тело
поэт-хороший портной.
глаза цвета серы,
язык словно старая масть
расти нам(вам),да быть как вершины
да только всё пни,да горох.
стена крепка не осилить.
попробуем перейти этот мост
были бы крылья,летели
окно как разорвана сеть,
да только нет крыльев у тела
поэт своё тело кропит
кропит своё тело он в ванной
стекает с кафеля вода.
телефон гудком отвечает
ещё один май в никуда
были попытки учиться
табурет-теснимся вдвоём.
обмануты юные лица
холодным,коварным словцом
куда завели нас дороги?
вести должны лишь вперёд .
засели,зависли,застыли
и смотрим как тает мирок
поэты,стихи ваши кровью
стихи-души калии.
гитара оружие к бою,
а кто говорит не пойму
covers his body over the years
Poet is a good tailor.
Eyes of the color of sulfur
Language like an old suit
grow to us (you), yes to be like the peaks
Yes, just all stump, but peas.
The wall is strong not to overpower.
Let's try to cross this bridge
there would be wings, flew
The window is torn by the network,
but there are no wings at the body
The poet sprinkles his body
feasts his body in the bathroom
Water flows from the tile.
The phone answers with a beep
Another May to nowhere
There were attempts to study
Taburet-strain together.
Young faces are deceived
cold, insidious word
Where did the roads get us?
We should only lead.
settled, hovered, frozen
And we look like a world melting
Poets, your poems with blood
Poems-fools of Kalia.
guitar weapons to battle,
and who says I don't understand
