Эта планета – переполненная палата
Здесь дурно пахнет, и кого-то всегда хоронят
По планете дрейфуют боги в белых халатах
Боги с глазами рыб, обаятельные Хароны
У них всегда, разумеется, правильные решенья
И воздух вибрирует в ритме больной кантаты
Когда в ловких руках появляется шприц с волшебным
Избавляющим от страданий барбитуратом
Боги знают, когда тебе жить, а когда – лечиться
Они делают всё, чтоб очистился мир от грешников
Ты, главное, веруй в уколы, не забывай молиться
Глядишь, сдохнешь прежде, чем соберёшься вешаться
Армагеддон был вчера. А мы, дураки, не знали
Уютно спиваясь в чистилищах пыльных пенат
Мы сами богов взрастили, вскормили, вскамлали
И вот уже новый идол напяливает халат
И какой-то случайный Адам на протёртом пюре матраса
Окропляет свой угол кровью жертвенной валерьяны
Доктор, господи… Сколько ещё в запасе?
Бог не в курсе. Он нынче дежурит, устал и пьяный
У меня есть свой, персональный некто
Он такой же, как я – воинствующий чудак
Я принимаю его, его звонки, как таблетку
Раз в сутки, на ночь, как правило – натощак
У меня в полдуши – налёт богохульной рвани
У меня в полспины – автографы падших ив
Шрамы – тоже искусство
Я хвастаюсь ими по пьяни
потому как если не в петлю – значит, как минимум, срыв
И срывается пластырь божественных стереотипов
С размаху, цепляясь в надежде за мягкую ткань
Под пластырем душно и непривычно тихо
Пощёчина миру – моя последняя дань
Ночь за окнами бьёт набат, истерит молебен
Рвутся реальности, схваченные на холостую нить
А моя голова лежит на его коленях
А моя голова лежит на его коленях
И кажется, что до завтра можно ещё пожить
This planet is a crowded ward
It smells bad here, and someone is always being buried
Gods in white coats drift around the planet
Gods with fish eyes, charming Charons
They always, of course, make the right decisions
And the air vibrates to the rhythm of a sick cantata
When a syringe with a magical
Barbiturate that relieves suffering appears in deft hands
The gods know when you should live and when to get treatment
They do everything to cleanse the world of sinners
The main thing is that you believe in injections, don't forget to pray
You might die before you decide to hang yourself
Armageddon was yesterday. But we, fools, didn't know
Comfortably drinking ourselves to death in the purgatory of dusty penates
We ourselves raised, fed, and suckled the gods
And now a new idol is putting on a robe
And some random Adam on the rubbed-down puree of a mattress
Sprinkles his corner with the blood of sacrificial valerian
Doctor, Lord... How much is left?
God doesn't know. He is on duty today, tired and drunk
I have my own, personal someone
He is the same as me - a militant eccentric
I take him, his calls, like a pill
Once a day, at night, as a rule - on an empty stomach
In half my soul - a raid of blasphemous rags
In half my back - autographs of fallen willows
Scars are also art
I brag about them when drunk
because if not in a noose - then, at the very least, a breakdown
And the bandage of divine stereotypes is torn off
With a swing, clinging in hope to the soft fabric
Under the bandage it is stuffy and unusually quiet
A slap in the face to the world - my last tribute
The night outside the windows beats the alarm, hysterics of the prayer service
Realities are torn, caught on a single thread
And my head lies on his knees
And my head lies on his knees
And it seems that I can still live until tomorrow
