Текст песни Horus - Рефрен

Пока мне в кайф наваливать
Не нуждаясь в кальке
Буквально, шею гнул
Encounter инструментальный
Произведен контентом подогрев
Он будет неизменно веять холодом
Это — рефрен
И как бы не был заразителен дурной пример
Я выразительно сумел воздвигнуть, как визионер
Свой субъективный мир. Где адаптивный был высок порог
Онли для тех, кто верит в то, что черный юмор — не порок
Я споров не веду на счет того, что предпочту
Твои советы не звучат учтиво? Я их не учту
Не то чтобы боролся за мечту. Не выйдет — ну и что
Я строго чту старое правило: без дел мечта — ничто
Сарказм из категории perfecto
И мне не нужен фен для марафета, чтоб эффектно
Ускорить весь процесс по производству акапеллок
Штампуя будто пресс. Как в 90-х Roc-A-Fella
Печатая за панчем панч, будто мечом с плеча
И раз меня влечет, то развлечет все это не на час
Чтоб каждый кик пыль выбивал будто удар нунчак
Жизнь слишком коротка... Не успеваю заскучать
Закономерно пролетали мимо те, кто не проникся, не вкурил, не понял, не застал
Рубил с винила сэмплы пианино, извлекал на белый свет изрядно подзабытый стайл
На три минуты вас верну к истокам. Столько лет будто листы календаря перелистав
Да будь что будет, от нас не убудет. Время все в конце само собой расставит по местам
Мой стиль таков
Местами суховат, как протокол
Местами отстранен будто уставившийся в точку кот
Но он таков, каков накопленных событий капитал
И виновата атмосферка та, что мы с детства впитали
Ведь в старом звуке есть какой-то свой прикол
Он так легко утянет нас во времена, что далеко
Где бритая башка, маршрутка, бомбер, "адидас" трико
И старый комп гудит во тьме. На нем мурлычет старый кот
И живы Мёрда, Скул, Картрайт и Джино
Пусть наши демозаписи еще сырые, как сашими
Но шестеренка крутится, скрипит подшипник
И мы крошили от души. Пусть, опыта не шибко
Уж лучше, чем баян и ширка. Альтернативный
Вектор развития среди явлений негативных
В районах спальных, где в снегу дремали девятины
И больше некуда идти, водоворот рутины
Затягивал людей на дно будто пески зыбучие
Но с музыкой прошли все обстоятельства ебучие
Смотря со сцены в зал, пойму — не зря творил
И лес поднятых рук поможет мне не опустить свои
Закономерно пролетали мимо те, кто не проникся, не вкурил, не понял, не застал
Рубил с винила сэмплы пианино, извлекал на белый свет изрядно подзабытый стайл
На три минуты вас верну к истокам. Столько лет будто листы календаря перелистав
Да будь что будет, от нас не убудет. Время все в конце само собой расставит по местам

While I enjoy piling on the hype
Without needing a tracing paper
Literally, I bent my neck
Instrumental Encounter
Content-generated warming
It will invariably blow cold
This is the refrain
And no matter how contagious a bad example
I have managed to expressively erect, like a visionary,
My own subjective world. Where the adaptive threshold was high
Only for those who believe that black humor is not a vice
I don't argue about which I prefer
Your advice doesn't sound polite? I won't heed it
It's not that I fought for my dream. If it doesn't work out, so what?
I strictly adhere to the old rule: without action, a dream is nothing
Sarcasm from the perfecto category
And I don't need a hairdryer to effectively
Speed ​​up the entire process of producing a cappellas
Stamping like a press. Like Roc-A-Fella in the 90s
Printing punch after punch, like a sword from the shoulder
And since it draws me in, it will entertain me for more than an hour
So that every kick knocks the dust out like a nunchuk strike
Life is too short... I don't have time to get bored
Naturally, those who didn't get into it, didn't get it, didn't understand it, didn't catch it, flew by
Chopped piano samples from vinyl, brought a largely forgotten style into the light
For three minutes, I'll take you back to your roots. So many years, like flipping through the pages of a calendar
But come what may, it won't hurt us. Time will eventually put everything in its place.
My style is this:
At times a bit dry, like a protocol
At times detached, like a cat staring into space
But it is what it is, the capital of accumulated events
And the atmosphere we absorbed from childhood is to blame
After all, there's a certain charm to the old sound
It will so easily drag us back to a time far away
Where there's a shaved head, a minibus, a bomber jacket, Adidas tights
And an old computer hums in the darkness. An old cat purrs on it
And Murda, Skul, Cartwright, and Gino are alive
Even if our demos are still raw, like sashimi
But the gear turns, the bearing creaks
And we crumbled heartily. Even if we don't have much experience
Better than accordions and shirk. Alternative
A vector of development amidst negative phenomena
In residential areas, where the nineteenth century slumbered in the snow
And with nowhere else to go, a whirlwind of routine
Dragged people to the bottom like quicksand
But with music, all these fucking circumstances passed
Looking from the stage into the audience, I understand—my work was not in vain
And a forest of raised hands will help me not to give up
Naturally, those who didn't get it, didn't get it, didn't understand it, didn't witness it, flew past
Chopped piano samples from vinyl, brought a largely forgotten style to light
For three minutes, I'll take you back to your roots. So many years, like flipping through the pages of a calendar
But come what may, it won't hurt us. Time will eventually put everything in its place