Зашел в этот ваш,
Как его,
Барбишоп.
Три раза упал на нож.
После второго подумал: ""не страшно"".
Страшно. Ты себе врёшь.
Не важно. Важно, что думает барбер,
Приняв умный вид.
Делай что хочешь, хоть
Четвертуй меня - похуй!
Семь тысяч твои.
Кажется, я чуть поторопился,
Захотел все слова назад,
А то буду как конченный хипстер,
Онанировать на андеркат.
Но то ли цирюльник был навеселе,
То ли не в меру добрым,
И вместо стрижки на голове -
Лезвием
По аорте.
В пылающем шоке и в луже крови
От полученных ран,
Радостный, игнорируя боль,
Прохрипел:
""мужик,
А ты прав"".
I went into this,
What's it called,
Barbieshop of yours.
Three times I fell on a knife.
After the second I thought: ""not scary"".
Scared. You're lying to yourself.
It doesn't matter. What matters is what the barber thinks,
Taking on a smart look.
Do whatever you want, even
Quarter me - who cares!
Seven thousand are yours.
It seems I was a little hasty,
I wanted to take all my words back,
Otherwise I'll be like a finished hipster,
Jerking off on an undercut.
But either the barber was tipsy,
Or overly kind,
And instead of a haircut on his head -
With a blade
Along the aorta.
In blazing shock and in a pool of blood
From the wounds he received,
Joyful, ignoring the pain,
Wheezed:
""Man,
You're right".
