Я считаю, молодёжь должна развлекаться и веселиться как следует
Но я почему-то не могу, у меня почему-то не выходит
Я возьму своё, там где вижу своё и кто это всё у меня отнимет?
Я герой всего на день, ничто меня здесь не заботит
Мне снилось, что Англия была моей
Рабочий класс избрал своим героем
Я упал и сломал себе руку проснувшись
Прошло пять дней, я всё ещё болен
Какого это быть папье-маше?
Искусственным созданьем из исписанной бумаги
Когда хотят тебе наложить лапы на шею
За то что поёшь песни, несовместимые с их жизнью
Ты вроде из тех девочек, которые подходят для моего закрытого мира
Я подарю тебе так много штук, скорей пойдём со мной в подвал
Заведём большой музыкальный автомат, потом будем веселиться и покажется, что
Мир устроен правильно, и всех я тут переиграл
Я пью как химик, до потери реакции
Ты как медик, до потери пульса
Почему умирающие люди смеются
Над белым костюмом и телом у пупса?
Какого это быть папье-маше?
Искусственным созданьем из исписанной бумаги
Когда хотят тебе наложить лапы на шею
За то что поёшь песни, несовместимые с их жизнью
Строчки ворованы, музыка убита
Я признаю свою вину
I think young people should have fun and enjoy themselves properly
But for some reason I can't, for some reason I can't
I'll take what's mine where I see it and who's going to take it all away from me?
I'm a hero for a day, nothing here matters to me
I dreamed England was mine
The working class chose their hero
I fell and broke my arm when I woke up
Five days have passed, I'm still sick
What's it like to be papier-mâché?
An artificial creation made of scribbled paper
When they want to put their paws on your neck
For singing songs that are incompatible with their life
You seem to be one of those girls who are suitable for my closed world
I will give you so many things, come with me to the basement
Let's get a big jukebox, then we will have fun and it will seem that
The world is arranged correctly, and I have outplayed everyone here
I drink like a chemist, until I lose my reaction
You like a doctor, until I lose my pulse
Why do dying people laugh
At a white suit and a body of a doll?
What is it like to be papier-mâché?
An artificial creation made of scribbled paper
When they want to put their paws on your neck
For singing songs that are incompatible with their life
The lines are stolen, the music is killed
I admit my guilt
