Кто ты? —
спрашивает облако пыли.
Я – это я! — отвечаю.
Хочу, чтоб меня любили!
По утрам приходит
убираться Нюра.
Говорит, я квадратный,
а не круглый, как солнце.
Что мой мир распилен
на хорошо и плохо.
И что это плохо.
Что нету в нас бога.
Ну ты Нюра и дура...
В городе от слова «горе»
Я ж самая нежная громадина.
Бог с тобою.
Кто ты? —
спрашивает облако пыли.
Я – это я! — отвечаю.
Хочу, чтоб меня любили!
У меня не руки —
у меня лучи.
Они обжигают, они поют.
Я солнце русской поэзии
в желтой кофте сестры.
Иду, москвечусь —
расступается люд.
Лето лютое, девки
лыблются мне
полосками зим,
а я холод люблю!
Залюблю до стихов,
до поэм залюблю,
Хош-не хош –
говори своему кобелю.
Кто ты? —
спрашивает облако пыли.
Я – это я! — отвечаю.
Хочу, чтоб меня любили!
По ночам приходит молочный теленок.
Тычется мордой в тело,
завернутое в одеяло,
как в саван.
Город – сгорбленная саванна.
И губы сухие трещат,
как земля в Атакаме.
И лохмотья висят
невысказанных признаний.
Я охрип от молчания —
Приди хоть Нюра!
Комната 12, дом 3,
проезд Серова.
Кто ты? —
спрашивает облако пыли.
Я – это я! — отвечаю.
Хочу, чтоб меня любили!
Who are you?
- asks the cloud of dust.
I am me! - I answer.
I want to be loved!
In the mornings Nyura comes
to clean up.
She says I am square,
not round, like the sun.
That my world is sawn
into good and bad.
And that this is bad.
That there is no God in us.
Well, Nyura, you are a fool...
In the city from the word "grief"
But I am the most gentle giant.
God be with you.
Who are you?
- asks the cloud of dust.
I am me! - I answer.
I want to be loved!
I do not have hands -
I have rays.
They burn, they sing.
I am the sun of Russian poetry
in my sister's yellow blouse.
I walk, I am a Muscovite -
the people part.
The summer is fierce, the girls
smile at me
with stripes of winter,
but I love the cold!
I will love you to the point of poetry,
I will love you to the point of poems,
Whether you like it or not -
tell your dog.
Who are you? - asks the cloud of dust.
I am me! - I answer.
I want to be loved!
At night the milk-fed calf comes.
Pokes its muzzle into the body,
wrapped in a blanket,
like in a shroud.
The city is a hunched savannah.
And dry lips crack,
like the earth in Atacama.
And rags hang
of unspoken confessions.
I am hoarse from silence -
At least Nyura should come!
Room 12, building 3,
Serov Passage.
Who are you? - asks the cloud of dust.
I am me! — I answer.
I want to be loved!
