Пальцы сами проплывают по струнам,
От диезов уползая к бемолям,
Или в буре пронесутся, как Гунны,
По ладам, как по широкому полю.
Выжидая между каждым дыханьем,
Вышивают свой узор, мир трезвучий
Выступает лишь божественной тканью,
Подвернувшейся им так же, как случай.
Я спою тебе про синее море,
То, которое назвал кто-то Красным,
И про солнце, что бредёт на подворье
Предзакатности чарующей сказки.
Про песок, что нам разложится пледом,
А потом уже в соавторстве с ветром
Он окрасит всё оранжевым цветом,
Став художником и даже поэтом.
Глаз твоих переполняются чаши,
Освещая своим блеском мне руки.
Ничего ещё не видел я краше,
Растворяющихся нас в этом звуке.
21. 07.01
Fingers themselves float along the strings
From the sharps crawling to the flat
Or in the storm they will rush like the Huns,
In frets, as in a wide field.
Waiting between every breath
Embroider your pattern, the world of triads
Only a divine cloth
Turned up to them just like a case.
I will sing to you about the blue sea
The one that someone called Red,
And about the sun that wanders in the courtyard
The precociousness of a bewitching tale.
About the sand that we will decompose with a blanket,
And then in collaboration with the wind
He will color everything with orange
Becoming an artist and even a poet.
Your eyes are full of bowls
Lighting my hands with shine.
I haven’t seen anything more beautiful,
Dissolving us in this sound.
21.01.01
