Все поймешь ты, Париж...
Все поймешь ты, Париж,
И, Нью-Йорк, мне прости,
Я вас видел, вашу музыку слушал.
Но эту песню пишу
На кабацкий мотив,
Чтоб согреть чьи-то блудные души.
Кто-то - бард, кто-то - панк,
Кто-то - вдруг шансонье.
Нынче рокеры модными стали.
Пусть поют, дай им Бог,
Только жили бы те,
Гуслярами когда-то их звали...
Одинаково все:
И походка, и масть,
Все как там, только в сто раз дешевле.
С негритянским акцентом -
Про русскую мать
И с прононсом - о русской деревне.
При косе - про коней
И романс - при серьге...
Боже, где ж вы, мужчины России?!
Бабы нынче правы:
Лучше сдохнуть в тоске,
Чем быть сильной при вашем бессилье.
You will understand everything, Paris ...
You will understand everything, Paris,
And New York, forgive me
I saw you, listened to your music.
But I write this song
To the tavern motif
To warm someone's prodigal souls.
Someone is a bard, someone is a punk,
Someone - suddenly a chansonnier.
Today, rockers have become fashionable.
Let them sing, God give them
Only those would live
Guslars once called them ...
Everything is the same:
And walk, and suit,
Everything is there, only a hundred times cheaper.
With a black accent -
About Russian mother
And with pronons - about the Russian village.
When braid - about horses
And romance - with an earring ...
God, where are you, men of Russia ?!
The women are right now:
Better die in longing
Than to be strong with your powerlessness.
