В Сан-Франциско, на улице Индианы
Растут пальмы марихуаны.
Эти пальмы неземной красоты,
Их охраняют голубые менты.
Мимо них фланируют бомжи-растаманы,
У которых всего полные карманы;
Льются коктейли, и плещется виски
И кружатся квадратные диски.
А здесь, в Вятке, избы под снегом;
И как сказать - кто из нас
Более любим этим небом?
И, пока мы рыщем в поисках Рая,
Некто, смеясь и играя,
Бросает нам в сердце пригоршни огня -
И нет ничего, кроме этого дня;
И все равно - здороваться или прощаться,
Нам некуда и некогда возвращаться.
Нет ничего, кроме этой дороги,
Пока вместе с нами идут
Беззаботные боги.
In San Francisco, Indiana Street
Palms of marijuana grow.
These palms of unearthly beauty,
Blue cops guard them.
Mima shave-rastamany are blown by them,
Who have all the full pockets;
Cocktails are pouring, and whiskey splashes
And square discs are circling.
And here, in Vyatka, huts under the snow;
And how to say - which of us
More love this sky?
And while we are in search of paradise,
Someone, laughing and playing,
Throws us in the heart of the burning fire -
And there is nothing but that day;
And anyway - greet or say goodbye,
We have nowhere and have no time to return.
There is nothing but this road,
While together with us go
Carefree gods.
