Текст песни Александр Щербина - Красный квадрат

Не говори о том, чего ты знать не можешь, промолчи,
И так всё скажут, - мало ль умников, рисующих в альбомах,
На стене - за неимением - и просто на салфетках:
Голубков, купальщиц голых или красные квадраты...

Чёрт-те что и сбоку слава; ты же знаешь -
Миром правят геростраты, казимиры, квазимоды, казематы...
Вот повестка, аты-баты, загорай в далекой Африке -
Билет туда и, может быть, обратно...
Это значит - ты вернёшься, вероятно...

Не прячь глаза - твоя неяркая, но верная звезда
Найдёт тебя за гранью шквального огня,
На грязных вмятинах ландшафта,
В страшных шрамах haut couture,

На Южном фронте без потерь с любых сторон,
Но с построением во фрунт,
С победным маршем, с балаганом
Из братанья и плененья городов

И с целым ворохом гравюр на эту тему,
И на многое ещё, чего бы не было, когда б не эта Африка, война,
И ""аты-баты"" в том числе, и не билет туда-обратно...
Всё, прощай, мой беглый раб...

А впрочем, тысяча солдат пройдёт - и мина не взорвётся,
Тысяча первый же наступит - он всегда был невезучим,
Даже в детстве, или даже много раньше - в прошлой жизни,
В прошлом веке преклоненья перед красным и квадратным,

Намалёванным однажды не его, увы, рукою,
Той рукою, что теперь лежит в канаве, запекаясь чёрной кровью...
В изголовье чьи-то тени, медсанбат, обрывок неба, чей-то голос:
""Бедный Йорик! Умирать в такое лето...""

А впрочем, нет, - и вслед за летом, вероятно, будет осень,
Будет слякоть, вероятно, ты очнёшься, чуть помедлив,
У подножия до боли незнакомого Монмартра,
Вероятно, весь в медалях, орденах, безвкусных ленточках
Французских легионов.

Что ты хочешь: миллионы не вернулись -
Ты вернулся, ты уже почти что дома,
Ловишь взгляды одиноких и голодных,
Не моложе и не старше, может - будущих купальщиц,

Может - нет, но всё возможно, если только это ты,
А не другой - такой же точно, но живой. Но, Боже мой,
Об этом думать невозможно...
И не думать невозможно...

Don't talk about what you can't know, keep silent
And so they will say everything - how many smart people draw in albums,
On the wall - for lack of it - and just on napkins:
Doves, naked bathers or red squares...

Damn it and glory on the side; You know -
The world is ruled by Herostrati, Casimirs, Quasimodes, Casemates...
Here's the agenda, here you go, sunbathe in distant Africa -
A ticket there and maybe back...
This means you'll probably come back...

Don't hide your eyes - your dim but faithful star
Will find you beyond the barrage of fire,
On the dirty dents of the landscape,
In terrible scars haut couture,

On the Southern Front without losses on any side,
But with the formation in front,
With a victory march, with a booth
From fraternization and captivity of cities

And with a whole heap of engravings on this topic,
And for much more, which would not have happened if it were not for this Africa, the war,
And ""aty-baty"" including, and not a round-trip ticket...
That's it, goodbye, my runaway slave...

However, a thousand soldiers will pass and the mine will not explode,
The first thousand will come - he was always unlucky,
Even in childhood, or even much earlier - in a past life,
In the last century of worship of red and square,

Once painted not by his hand, alas,
That hand that now lies in a ditch, baked with black blood...
At the head of someone’s shadows, a medical battalion, a fragment of the sky, someone’s voice:
""Poor Yorick! To die in a summer like this...""

But no, and after summer there will probably be autumn,
It will be slushy, you will probably wake up, after a little hesitation,
At the foot of the painfully unfamiliar Montmartre,
Probably covered in medals, orders, tasteless ribbons
French legions.

What do you want: millions have not returned -
You're back, you're almost home,
You catch the gaze of the lonely and hungry,
Not younger and not older, maybe future bathers,

Maybe not, but anything is possible if it's you,
And not another - exactly the same, but alive. But, my God,
It's impossible to think about it...
And it’s impossible not to think...