Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Twenty-first . Night. Monday.
Contours of the capital in the mist .
Also composed some slacker
What is love on earth.
And because of laziness or boredom
All believe and live :
Waiting for appointments, fear of separation
And sing love songs .
But otherwise open secret
And rest on their silence ...
I stumbled upon it by accident
And since then, everything seemed ill.
