Нет ни сахара, ни сигарет
В этом городе, Богом забытом,
И тебя в этом городе нет,
В дополненье ко всем дефицитам.
Правда, церкви на каждом шагу,
Но на каждой – потёки и пятна.
Есть ли я здесь – сказать не могу,
Потому что мне завтра обратно.
Потолок в этом доме худой,
Сплошь потёкший, но ставни резные,
И художник – скелет с бородой –
Говорит о спасеньи России.
За окном простирается плёс
Или вид на песчаную косу,
Что на вечный российский вопрос
Отвечает презреньем к вопросу.
В этом городе Кремль над рекой
И протяжные рыжие пляжи.
Веет сыростью, прелью, тоской,
Разлитой в среднерусском пейзаже.
Отопление отключено,
Что ни день, холодает безбожно,
И никто не поймёт ничего,
И спасти ничего невозможно.
(«Письмо из командировки»)
No sugar, no cigarettes
In this city forgotten by God
And you are not in this city,
In addition to all the deficits.
True, churches are at every turn,
But on each - streaks and stains.
If I'm here, I can't say
Because I'm back tomorrow.
The ceiling in this house is thin
Completely leaked, but the shutters are carved,
And the artist - a skeleton with a beard -
He talks about saving Russia.
Outside the window stretches a stretch
Or a view of a sand spit
What's the eternal Russian question
He answers with contempt for the question.
In this city the Kremlin over the river
And lingering red beaches.
It blows with dampness, delusion, melancholy,
Spilled in the Central Russian landscape.
Heating is off,
Every day it gets cold godlessly,
And no one will understand anything
And nothing can be saved.
("Letter from a business trip")
