Поэты нас поймут, а прочие едва ли,
но северным краям таких не знать чудес:
причалы дальних стран за дымчатой вуалью
(от них стучит волна в щербатый волнорез);
и галька, под ногой скользящая на пляже,
рыбак, весь день бычка берущий на измор
и мах тяжелый крыл, свободных крыл и даже
безродный пёс, что к нам проник через забор.
И смуглые тела на белых покрывалах,
уснувший на посту спасательный матрос.
Лишь буй, который в шторм еще вчера сорвало
в гармонию природы вносит перекос...
Поэты нас поймут, а прочие едва ли...
Но как, скажите, жить, когда с недавних пор
расходуется лишь на мелкие детали
и без того уже не пламенный мотор?
Poets will understand us, and others hardly
But the northern edges of these not know wonders:
Fargian wharfs behind the smoke veil
(a wave in a shcherbaty wave is knocking on them);
and pebbles, under the foot sliding on the beach,
Fisherman, all day bull taking to heating
and mas heavy wings, free wings and even
Flammable dog, which penetrates us through the fence.
And dark bodies on white bedspreads,
Asleep as a rescue sailor.
Only buoy, which in the storm still thudded
In the harmony of nature makes a skew ...
Poets will understand us, and others hardly ...
But how, tell me, live when from recently
spent only on small details
already no longer fiery motor?
