я отрываю картон от пакета вина,
и мне по-прежднему хочется выйти.
я не видел тебя сквозь осколки стекла,
только чувствовал горький напиток.
улица принимает атмосферу смерти,
я принимаю лезвие ножа в своей печени,
и мне становится легче,
лёжа на одноместной кровати,
сжимая в объятиях не того человека.
и
не тот предмет,
и даже не в моих руках,
а что-то на уровне бессознательного:
галлюцинации, сакура, мрази,
цветок на твоём подоконнике в вазе.
я хочу туда, я хочу туда,
держаться за волосы
задавать вопросы.
биполярное расстройство
или мне действительно плохо?
или мне действительно хорошо?
здесь, одному, в комнате,
наполненной посторонними
я держу в руке не то в водку,
не то твою руку,
и кто-то мерещится сбоку,
я попадаю в окно своим телом на утро
и открываю новый мир:
с болью в рёбрах и осколками в горле.
мир
без тебя.
I tear the cardboard from the packet of wine
and I still want to go out.
I did not see you through the fragments of glass
just felt a bitter drink.
the street accepts the atmosphere of death,
I take a knife blade in my liver
and it makes me feel better
lying on a single bed,
clutching the wrong person in his arms.
and
not the subject
and not even in my hands
but something on the level of the unconscious:
hallucinations, sakura, scum,
a flower on your windowsill in a vase.
I want to go there, I want to go there
hold on to hair
to ask questions.
bipolar disorder
or am i really bad?
or am i really good?
here alone in the room
filled with strangers
I hold in my hand something wrong in vodka
not your hand
and someone imagines from the side
I get out the window with my body in the morning
and discover a new world:
with pain in the ribs and splinters in the throat.
peace
without you.
