Утром тебе в глаза попали огни грозы.
Будет казаться день долгим, как листопад.
Утро разрушит смерть, и обезличит сны.
Ночи бумажный лист рассвета рукою смят...
С утлой циновки встав, Малевич жуёт кизил.
Ясность квадратных снов сьедает густой туман.
В плоскость холста стены он кистью наделает дыр,
Малевич устал от искусства, и от себя устал,
А за окном зима. Он пьёт её, как кефир.
Малевич устал от искусства, и от себя устал.
Врач из соседних шатров залечит гранит руки,
Мастерски вправит в лицо гипсовые глаза,
Малевич глядит в горизонт, и зычно читает стихи,
И у врача из соседних шатров выступает скупая слеза.
В странных стихах день. Гоголевский бульвар.
Пьяный Снегопа крушит витрины пивных ларей,
Глупые продавцы, шипя, превращаются в пар,
И улетают в Сибирь, посмотреть на живых снегирей.
Хозяйка медной горы болеет бубонной чумой.
С Джойсом она была, и со Снегопой непрочь,
Но скоро закончится век, Малевич спешит домой,
Ведь скоро закроется дверь в горизонт, и в душах наступит ночь,
Скоро закончится век. Малевич спешит домой.
Ведь скоро закроется дверь в горизонт,
И в душах наступит Ночь...
In the morning, thunderstorm lights hit your eyes.
The day will seem as long as leaf fall.
Morning will destroy death, and depersonalize dreams.
Nights paper sheet of dawn crumpled by hand ...
Getting up from the fragile mat, Malevich chews dogwood.
The clarity of square dreams eats up a thick fog.
In the plane of the canvas of the wall, he will make holes with a brush,
Malevich is tired of art, and tired of himself,
And outside the window is winter. He drinks it like kefir.
Malevich was tired of art, and tired of himself.
A doctor from the neighboring tents will heal the granite hands,
Masterfully sets plaster eyes in your face,
Malevich looks at the horizon, and readly poems,
And the doctor from the neighboring tents stands stingy tear.
In strange verses a day. Gogolevsky Boulevard.
Drunken Snowman smashes beer shop windows
Stupid sellers hissing, turning into steam,
And fly away to Siberia to look at live bullfinches.
The mistress of the copper mountain is suffering from bubonic plague.
She was with Joyce, and with Snowfall
But the century will end soon, Malevich hurries home,
After all, the door to the horizon will close soon, and in the souls the night will come,
Century will end soon. Malevich hurries home.
Cause the door to the horizon will close soon
And in the souls the Night will come ...
