Текст песни Легенды Про - Легенды района

Легенды. о чем ты?..

Мой район - капкан.
Мой квартал - Бермуды.
Люди не хотят сюда,
И не знают, как свалить отсюда.
И не Моисей, Не Мохаммед, ни Будда.
Не укажет дорогу
Нет надежды на чудо.

Главный герой моей первой легенды
Во всех отношениях человек бедный.
Кроме тех, когда речь идет о сочувствии.
Но говорит, что у него есть всё кощунство.
Все знают его, но никто не знает имя.
А тех кто знает он, не здороваются с ними.
Человек он из племени людей, однако
Безвозмездно отдает свою жизнь собакам.
На потрепанных холстах он пишет соль судьбы.
Сотни тыщ на губах, следы его борьбы.
И чтобы выходить щенков бездомных коле
Он выставляет картины в музыкальной школе.
И ты узнаешь его по запаху псины.
По разочарованному в людях взгляду
Стертым мокасинам...
За ним вереница братьев меньших наших
А он с полными кастрюлями каши и фарша
А в соседнем дворе все еще жива память.
О смерти которой не могла не ранить..

Легенда? Возможно. Но уж точно не миф
На 74-м пил, узник замка их
Потеряв сестру, сменив жену,
Судьбы по ветру. Гулял по дну.
Так, гра стал узником рабочего квартала.
Дооолгого конца начала
Он не боялся смерти, боялся потерять веру,
Ведь он умирал, за Гамлета, и за Мольера,
Да еще Воланд, с роковыми речами
Уже пара клинических за плечами.
Паганини, литературные сцены.
Ему хватило сил выбраться из плена.
Из сетей, раскинутых в Хорошовских дворах.
Но теперь кто знает, когда в нем поселился рак.

Спортсмены - это вообще отдельная песня.
Тут Все банально, и не так интересно.
До 15-ти футбол, бокс, или плавал.
А потом с белым китайцем в ТК по канавам.

Есть еще товарищ, я знал его плохо.
Но никогда не слышал за него, как за лоха.
Помню играли в футбол, молодыми на школьном.
И он травил там байки, причем травил достойно.
На том же поле пёр чью-то сестру.
И мы мелкими думали, что этот тип по ходу, крут.
Семьи нет, из родни лишь бабуля
Но вдруг и та умерла
Пустился в тяжкие внук,
Запил, потом вовсе пропал, сирота.
Его видели у метро, грязного с пеной у рта.
Пока вроде жив, даже пьет реже.
В северо-западне, его финал неизбежен.

Мой район - капкан.
Мой квартал - Бермуды.
Люди не хотят сюда,
И не знают, как свалить отсюда.
И не Моисей, не Мохаммед, ни Будда,
Не укажет дорогу
Нет надежды на чудо.

Legends. What are you talking about? ..

My area is a trap.
My quarter is Bermuda.
People don't want here
And they do not know how to dump from here.
And not Moses, not Mohammed, nor Buddha.
He will not indicate the road
There is no hope for a miracle.

The main character of my first legend
In all respects, a poor person.
In addition to those when it comes to sympathy.
But he says that he has all the blasphemy.
Everyone knows him, but no one knows the name.
And those who know he do not greet them.
He is a man from a tribe of people, however
Free of charge gives his life to dogs.
On battered canvases, he writes the salt of fate.
Hundreds of thousands on the lips, traces of his struggle.
And to go out the puppies of the homeless
He exhibits paintings at a music school.
And you will recognize him by the smell of dog.
According to the look in people in people
Erased moccasins ...
Followed by a string of our smaller brothers
And he with full pots of porridge and minced meat
And in the neighboring courtyard, the memory is still alive.
The death of which could not help but hurt ..

Legend? Maybe. But certainly not a myth
At the 74th drank, a prisoner of their castle
Having lost his sister, changing his wife,
Fate in the wind. I walked along the bottom.
So, Gra became a prisoner of the working quarter.
Pre -Oopolgent end of the beginning
He was not afraid of death, was afraid to lose faith,
After all, he was dying for Hamlet, and for Moliere,
Yes, even Woland, with fatal speeches
Already a couple of clinical behind the shoulders.
Paganini, literary scenes.
He had the strength to get out of captivity.
From networks spread out in the good yards.
But now who knows when cancer settled in it.

Athletes are generally a separate song.
Everything is trite here, and not so interesting.
Up to 15 football, boxing, or swimming.
And then with a white Chinese in the TC on ditches.

There is still a comrade, I knew him badly.
But I never heard for him like a sucker.
I remember playing football, young at school.
And he poisoned stories there, and poisoned with dignity.
On the same field, the sister is some sister.
And we thought small that this type is cool along the way.
No family, from relatives only granny
But suddenly she died
I went to the heavy grandson,
Wroked, then completely disappeared, an orphan.
He was seen at the metro, dirty with foam at the mouth.
So far, it seems to be alive, even drinks less often.
In the northwest, his finale is inevitable.

My area is a trap.
My quarter is Bermuda.
People don't want here
And they do not know how to dump from here.
And not Moses, not Mohammed, nor Buddha,
He will not indicate the road
There is no hope for a miracle.