каждому времени года свои песни.
когда погода нормас,
и у нас заебись всё,
полоса белая, летний угар.
дождик моросит,
река времени по жизни нас несет,
но мы тут лишь гости
и свои сезоны вряд ли упустим.
летом, например, есть поводы для радости,
но вот кончилось лето,
прошел и бодряк.
и вряд ли эта осень прошлую повторяет,
хотя в конце сентября у меня всегда одно и то же -
сочиняю нудную хуйню, от которой самого тошнит.
но строки сами ложатся на бит
и вдруг что-то не то происходит с нами,
это шмаль уже не убивает намертво,
хотя выручает лишь она,
когда за окном пелена дождей
и мутно в башке,
я приколачиваю штакет.
биток, текст, микрофон в руке.
ведь главное не поддаться настроению,
понять, что это всё сезонное, как футбол.
например, в локомотив вернулся сёмин
это радует нас с тобой.
так же и времена года -
хуйня сменяет погоду модную.
мы залипаем по ходу надолго
в этих холодных потоках воздуха
улавливаем уже зимы поступь.
и снова нас вскрывает очередная осень.
это всё сезонное...
осенью наша жизнь как в сизо -
мы ждем приговора,
ждем когда выпустят,
и приколачиваем очередной косяк.
осень, деревья одеваются в золото.
ошивается возле магазина гопота,
потом красиво листва опадает,
опускается на землю багровый закат.
осенью герой уходит по дороге в облака.
поэт взялся бы тут за перо,
а я просто реперок.
у меня микро за сто рублей и пакет ленина.
я уже дико стар при этом
и лень одолела меня,
все реже пишу, все реже читаю.
на районе множится нищета,
и тают очертания осени
за силуэтами наших общаг.
я дико превращаюсь в овощь,
взрываю очередной косяк.
этой осенью как будто мне пятьдесят,
а не двадцать восемь,
и если б я приносил пользу хоть кому-то,
может быть, мне не было бы так муторно...
но я как игорь гамула,
просто грустный клоун,
несу грусть.
мешок надежд полон,
который с каждым годом все легче,
но дымок всё лечит.
так подлечи меня,
напасни, братуха,
ведь это не добрая грусть от кухни.
братков отпустит, лишь когда завершится сезон.
а пока, блять, очередная осень
и я сворачиваю очередной косой.
each season has its own songs.
when the weather is normal
and we have everything
white strip, summer fumes.
drizzle rain
the river of time in life carries us
but we are only guests here
and we’ll hardly miss our seasons.
in the summer, for example, there are reasons for joy,
but the summer is over
the peppy one passed.
and this autumn is unlikely to repeat last
although at the end of September I always have the same thing -
I compose boring stuff that makes me sick.
but the lines themselves fall on a bit
and suddenly something is wrong with us,
this shmal no longer kills tightly,
although only she helps out,
when outside the window a veil of rains
and muddy in the head,
I nail the shtaket.
cue ball, text, microphone in a hand.
because the main thing is not to succumb to the mood,
understand that it's all seasonal, like football.
for example, syomin returned to the locomotive
it pleases us and you.
so are the seasons -
garbage replaces the fashionable weather.
we stick along for a long time
in these cold streams of air
catch the treads of winter already.
and again next autumn opens us.
it's all seasonal ...
in the fall, our life in jail -
we are waiting for the verdict
waiting for release
and pinned another jamb.
Autumn, trees dress in gold.
hanging around the gopot store
then the foliage falls beautifully
a crimson sunset descends to the ground.
in the fall, the hero leaves on the road to the clouds.
the poet would have taken a pen here,
and I'm just a reperk.
I have a micro for a hundred rubles and a package of Lenin.
I'm already wild at the same time
and laziness overcame me
I write less and less, I read less and less.
poverty is increasing in the area
and the outlines of autumn are melting
behind the silhouettes of our hostels.
I'm wildly turning into a vegetable
I blow up another jamb.
I’m fifty this fall
not twenty eight
and if I benefited at least someone
maybe I wouldn’t be so dreary ...
but I’m like Igor Gamul,
just a sad clown
I carry sadness.
the bag of hope is full
which every year is easier
but the smoke heals everything.
so treat me
fuck you bro
it’s not good sadness from the kitchen.
he will only let go of his brothers when the season ends.
In the meantime, fuck, another fall
and I fold another scythe.
