Люблю грозу, люблю берёзу -
дрожащая вот-вот блеснёт,
бегущий взапуски народ,
внезапные метаморфозы,
обрывки фраз, листвы и веток,
ещё не правленых заметок
на воздух вынесенный рой,
дворы с шумящей детворой
парадные, где жмётся девой
маратель безнадёжно-левый
еще не писанных холстов,
осколки около кустов –
следы вчерашних возлияний,
балконы, окна, куст герани,
потушенный с испуга свет.
Младенец – истинный поэт
с расплющенным у рамы носом
ещё ты мил и непричёсан
глядишь космато и темно,
ещё не всё тебе равно.
I love thunderstorm, I love birch -
trembling is about to shine
running bulk people
sudden metamorphosis
scraps of phrases, foliage and branches,
not yet earthy notes
on the air made by swarm,
Cavigating courtyards
Parade, where the Virgin
Maratel hopeless left
still not written canvases,
fragments near bushes -
Footprints of yesterday's videos,
balconies, windows, geranium bush,
Expressed light.
Baby - True Poet
with flattened nose
You are also mil and unacceptable
You look at Cosmodo and dark,
Not everything is equal yet.
