Однообразен мой обычай:
Сижу как сыч под потолком,
И дым предбанный,
Воздух бычий,
Стоит над каждым котелком.
Я, дым туманный,
Тьмы добычей,
Должно быть, стану целиком.
Мерцают печи,
Вянут свечи,
Пылает беспощадный пар.
Средь мокрых нар
Желтеют плечи,
И новой и суровой сечи
Уже готовится навар.
Тут ищут веник,
ищут денег,
тут ищут веник,
ищут денег.
Здесь жадный сделался ловец.
Средь мрака рыщут,
Воют, свищут
Отец, и всадник, и пловец.
И дым колышется, как нищий,
В безбожном сумрачном жилище,
Где от лица всех подлецов
Слетает облак мертвецов.
Тут ищут веник,
ищут денег,
тут ищут веник,
ищут денег.
My custom is monotonous:
I'm sitting like an owl in the ceiling
And the fucking smoke
Bullish air
It stands above each pot.
I foggy smoke
Darkness prey
I must be the whole thing.
The stoves flicker
Candles fade
Merciless steam flames.
Amid wet bunks
Your shoulders turn yellow
And a new and harsh battle
The broth is already being prepared.
They’re looking for a broom,
looking for money
they’re looking for a broom
looking for money.
Here the greedy catcher became.
Prowl in the darkness
Howl, whistle
Father, and horseman and swimmer.
And the smoke sways like a beggar
In a godless gloomy home
Where on behalf of all the scoundrels
A cloud of the dead flies.
They’re looking for a broom,
looking for money
they’re looking for a broom
looking for money.
