В пятнадцать лет, продутый на ветру
Газетных и товарищеских мнений,
Я думал: «Окажись, что я не гений, —
Я в тот же миг от ужаса умру!..»
Садясь за стол, я чувствовал в себе
Святую безоглядную отвагу,
И я марал чернилами бумагу,
Как будто побеждал ее в борьбе!
Когда судьба пробила тридцать семь.
И брезжило бесславных тридцать восемь,
Мне чудилось — трагическая осень
Мне на чело накладывает тень.
Но точно вызов в суд или собес,
К стеклу прижался желтый лист осенний,
И я прочел на бланке: «Ты не гений!» —
Коротенькую весточку с небес.
Я выглянул в окошко — ну нельзя ж,
Чтобы в этот час, чтоб в этот миг ухода
Нисколько не испортилась погода,
Ничуть не перестроился пейзаж!
Все было прежним. Лужа на крыльце.
Привычный контур мусорного бака.
И у забора писала собака
С застенчивой улыбкой на лице.
Все так же тупо пялился в окно
Знакомый голубь, важный и жеманный.
И жизнь не перестала быть желанной
От страшного прозренья моего...
At the age of fifteen, blown in the wind
Newspaper and friendly opinions,
I thought: “Out that I am not a genius, -
I will die at the same moment from horror! .. "
Sitting down at the table, I felt in myself
The holy reckless courage,
And I waved the paper ink,
As if defeating her in the fight!
When fate pierced thirty -seven.
And the inglorious thirty -eight squealed,
I felt - tragic autumn
A shadow overlaps me on a person.
But exactly a call to the court or intercourse,
Autumn yellow leaf pressed to the glass,
And I read on the form: "You are not a genius!" -
Short news from heaven.
I looked out the window - well, you can't,
So that at this hour, so that at this moment of care
The weather did not deteriorate
The landscape did not rebuild at all!
Everything was the same. Puddle on the porch.
The usual contour of the trash tank.
And the dog wrote at the fence
With a shy smile on the face.
Still staring at the window still stupidly
Familiar dove, important and chmanny.
And life has not ceased to be desirable
From my terrible insight ...
