Мы – подранки великой страны –
Расползлись по заросшим болотам.
Нам вдогонку строчат пулеметы –
Ультиматум сионской шпаны.
В клочьях кочек хороним своих.
Настигают свинцовые слепни.
И, согнувшись, кидаемся в крепи,
Словно бьем головою под дых.
Лечим гнилью промоины ран.
Нашей кровью дымятся трясины.
Собираем разбитые силы,
Как под знамя, под серый туман.
Перевязана грудь берестой.
Закусили целебные травы.
Мы – подранки Великой Державы,
Окрыленные Русью Святой.
Мы метнем почтаря, как молву,
Что еще наша песня не спета –
Мы и раньше сдавали Москву,
Чтоб вернуть вместе с нею победу.
Леонид Корнилов
We are wounded by a great country -
Crawled through the overgrown swamps.
Machine guns are scribbling after us -
The ultimatum of Zion’s punks.
In shreds of bumps we bury our own.
Lead horse flies overtake.
And, bending over, we rush to the lining,
As if we are hitting our heads under the breath.
We treat rot wounds.
The bogs smoke with our blood.
Gathering the broken forces
Like a banner, under a gray fog.
Bandaged breast bark.
We ate healing herbs.
We are wounded by the Great Power,
Inspired by Holy Russia.
We mark the postman like a rumor
What else is our song not sung -
We rented Moscow before,
To return victory with her.
Leonid Kornilov
