Вот и всё. По всевышнему знаку
Загрузив в бомболюки весну,
Поднимаются птицы в атаку,
Объявляя бескрылым войну.
Маховые ломают о ветер
И курлычут навзрыд косяки.
А на белом пока еще свете
Кто-то смотрит из-под руки.
Кто-то все ещё любит и верит,
И разводит в камине огонь.
Но уже заражённые перья
Беззащитная ловит ладонь.
И синеют гриппозные лица.
И не складно весной помирать.
Но кричат перелётные птицы,
Как на битву идущая рать.
За расстрелянный трубами воздух,
За бесплодье отравленных рек,
За птенцов, умирающих в гнездах,
Совершается птичий набег.
В мир, хворающий ядерной блажью,
В смрадный век человеческой лжи,
Словно смертница, стая лебяжья
С песней падает, крылья сложив.
Обожжённые вольтами линий,
Виснут гуси в сети проводов.
И на бреющем клин журавлиный
Разбивает огни городов.
Ни патронов у нас, ни вакцины.
И со всех налетая сторон,
В человечьи согбенные спины
Долбят серые трупы ворон.
И в припадке глубокого хрипа
Нам осталось еще увидать,
Как симптомами птичьего гриппа
Будут ласточки в окна влетать.
Леонид Корнилов
That's all. As supreme sign
After loading the bomb doors in the spring,
Raises birds in the attack,
Announcing wingless war.
The flight feathers on the breeze break
And kurlychut sobbing shoals.
And yet white light
Who is looking out of his hands.
Someone still loves and trusts,
And divorce on the hearth fire.
But already infected feathers
Defenseless catches palm.
And many blue flu-like face.
And it is not foldable spring die.
But shout migratory birds,
How to battle army going.
Over the air shot tubes,
Infertility poisoned rivers,
For the chicks die in their nests,
Processing your bird raid.
The world is ill nuclear whim,
At the age of stinking human lies,
Like a suicide bomber, a flock of Swan
With the song down, wings folded.
Burnt volt lines,
Geese hang on the network wires.
And hedge-wedge of cranes
Splits city lights.
No cartridges we nor vaccine.
And with all the bumping side,
In human bent backs
Dolby gray bodies of crows.
And in a fit of deep wheeze
It remains to see,
As the symptoms of bird flu
Will the swallows fly in to the box.
Leonid Kornilov
