Когда на небе, как на фотопленке
Застенчивые звезды проступают,
И мягкой ночью, словно покрывалом,
Задергивают окна до утра.
На улицу выходит старый дворник,
С совком, метлой, и белой бородою,
Которая для большего удобства,
Засунута за фартука сукно.
Он медленно бредет по тихим скверам,
По улицам пустым и одиноким,
Метлой сметая чьи-то разговоры,
Оставленные в скверах невзначай.
В совок ложатся нежные признанья,
Которым просто не хватило места,
Когда волшебный звук речей приятных,
Теплом наполнил сердце до краев.
А рядом умещаются вопросы,
О детях, о делах и о погоде,
И мнения кого-то из прохожих,
Что нынче не по-летнему свежо.
Бредет по переулкам старый дворник,
Несет совок со звуками дневными,
Которые становятся все громче,
По мере наполнения совка.
И чтобы не будить уставших за день,
Старик снимает фартук полотняный,
И очень осторожно накрывает
Звучащий не ко времени совок.
Когда все звуки медленно смолкают,
Он входит в дом по стоптанным ступеням,
И поплотнее двери прикрывая,
От спички зажигает две свечи.
Потом садится в кресло поудобней,
Берет очки в надтреснутой оправе,
И медленно с совка снимает фартук,
Стараясь ничего не уронить.
И начинает вить из слов цепочку,
Сухими, чуть дрожащими руками,
Откладывая в сторону за свечи,
Фальшивые и резкие слова.
Когда цепочка слов уже готова,
Он осторожно складывает звенья,
Печаль к надежде, встречи к расставанью,
И делит всю цепочку пополам.
И стайки слов свободных и высоких,
Несутся в тишину застывших улиц,
Что б утром снова к людям возвратиться,
Как отголоски спрятавшихся звезд.
When in the sky, as on film
Shy stars come through
And a soft night like a veil
Draw up the windows until morning.
An old janitor comes out into the street
With a shovel, a broom, and a white beard,
Which for more convenience,
Cloth tucked behind the apron.
He slowly wanders through quiet squares,
Through the streets empty and lonely
Sweeping away someone's conversations with a broom,
Left in the squares by chance.
Tender confessions fall into the scoop
That just didn't have enough room
When the magic sound of pleasant speeches,
I filled my heart to the brim with warmth.
And next to fit questions
About children, about business and about the weather,
And the opinions of some of the passers-by
Which is not fresh like summer.
An old janitor walks through the alleys,
Carries a scoop with the sounds of daytime,
That are getting louder
As the scoop fills up.
And so as not to wake up those tired for the day,
The old man takes off his linen apron,
And very carefully covers
Scoop sounding out of time.
When all sounds slowly die away
He enters the house using worn-out steps,
And closing the doors more tightly
Lights two candles from a match.
Then he sits down in a comfortable chair,
Takes on cracked glasses
And slowly removes the apron from the scoop,
Trying not to drop anything.
And begins to twist a chain of words,
With dry, slightly trembling hands,
Putting aside the candles
False and harsh words.
When the chain of words is ready
He folds the links carefully
Sadness to hope, meeting to parting,
And divides the whole chain in half.
And flocks of words free and high
They rush into the silence of the frozen streets
What would I return to people in the morning,
Like the echoes of hidden stars
