Мортидо, тебя ли не воспевать
Сползая на пол по грязным перилам!
Когда во рту- земля и сухая трава
Когда маковой соломой устлано дно могилы.
Когда в попутчики навязывается февральская ночь,
Кромешно-чистая, снежно-дурманная
Когда на роду написано- "суждено
химическое
заклание.
И совсем не страшит предрешенье конца,
легкомысленая веселость покалывает, дразнит
Говорят, что у гибели нет лица,
но что же в зеркале тогда вижу? Разве
Зазорно- подхлёстывать жизнь, чтоб неслась во всю прыть
упиваясь скоростью и скоростями?
Разжигать в потемках души фенамина костры
формируя для жертвенника фундамент?
Или млеть от удушья во млеке мака
Мне- милее.
Хоть его ложе не мягче мученической раки
Так теплее.
Когда вязкую темную каплю слизываешь
С локтевого сгиба, на мортидо дубовую дыбу
Ложишься, жалом железа пронизываемый,
Ища вены канат, как выброшенная на берег рыба
Ищет воду по запаху ледяного бриза.
В моей ризнице- лишь коробочки опия и вериги
Этого хватит для любого празднества духа.
Чтоб, презрев неуемной жизни интриги,
Взлетать под алтарный свод тополиным зажженным пухом.
Mortido, don't you sing
Sliding to the floor on the dirty railing!
When in the mouth is earth and dry grass
When poppy straw covered the bottom of the grave.
When a February night is imposed on fellow travelers,
Absolutely clean, snowy-dizzy
When it’s written in the family, “destined
chemical
slaughter.
And not at all afraid of the foregone conclusion,
frivolous gaiety tingles, teases
They say that death has no face,
but what then do I see in the mirror? Did
Shameful-whip life to rush at full speed
reveling in speed and speed?
Kindle fenamine bonfires in the darkness of the soul
forming the foundation for the altar?
Or dying from suffocation in the poppy milk
I'm sweeter.
Though his bed is not softer than martyr’s crayfish
So warmer.
When you stick a viscous dark drop
From the elbow to the oak mortar mortido
Lie down, pierced by a sting of iron,
Seeking a vein rope like a beached fish
Searches for water by the smell of an ice breeze.
In my sacristy, there are only boxes of opium and vergi
This is enough for any festival of the spirit.
So that, despising the irrepressible life of intrigue,
Take off under the altar vault lit with poplar fluff.
