Он не стар – и не молод.
Он богат, где же повод?
Поступкам объясненья нет:
Он выбрал путь во вечный свет,
Его недвижный силуэт
Уже в парадное одет.
Что если смерть – это лишь повод вернуться домой,
Сбежать от земли, где навсегда ты стал чужой?
Пусть сохранят беглеца духи земли,
Руки творца уберегут от суеты мертвеца…
Он не стар – и не молод,
Но в груди вечный холод.
В обычный неприглядный день
Вдруг на асфальт упала тень,
И станут все кому не лень
Во всём винить его мигрень.
Что если смерть – это лишь повод вернуться домой,
Сбежать от земли, где навсегда ты стал чужой?
Пусть сохранят беглеца духи земли,
Руки творца уберегут от суеты мертвеца…
He is not old - and not young.
He is rich, where is the occasion?
There is no explanation for the acts:
He chose the path to eternal light,
His motionless silhouette
Already dressed in the front door.
What if death is just an excuse to return home
Escape from the earth, where forever have you become a stranger?
May the spirits of the earth keep the fugitive,
Hands of the creator will protect from the bustle of the dead ...
He is not old - and not young
But in the chest there is eternal cold.
On a typical unsightly day
Suddenly a shadow fell on the asphalt
And everyone will become lazy
Blame his migraine for everything.
What if death is just an excuse to return home
Escape from the earth, where forever have you become a stranger?
May the spirits of the earth keep the fugitive,
Hands of the creator will protect from the bustle of the dead ...
