В каждой женщине есть блядская сущность, в каждой немного дрянца.
Но редко кто раскрывается до конца,
только тянет немного
где-то в районе крестца
при виде очаровательного самца.
Бывает, что просто смотрит бездумно
куда-то в плечо,
а тебе уже горячо.
Или он загорелый,
ах, черное с белым -
и в голове щелчок.
Или увидишь родинку
у края воротника
и думаешь, интересно,
а кожа-то там горька
или соленая, как после морской воды?
И надо бы осторожнее, не оставлять следы.
Или серьёзный, в галстуке, деловой во всем своем естестве
и вдруг - без оного, и расстёгивает первые две,
и эта небрежность и складочка на рукаве
вдруг переполнят и - волнами в голове.
Или сразу с неприкрытой ямочкой меж ключиц,
взглядами из-под челки, презрительными изгибами губ и - вот странно - ресниц,
очередной недопринц
для многих девиц.
И знаешь, что это глупость, но он - как шприц.
И каждый раз хочется,
колется,
мама вроде бы не велит,
или просто не то бельё.
Да и вообще,
они же вроде бы не моё.
А потом представишь
все эти хрипы, острые запахи, линии
во всём своём изобилии.
И блядская сущность
рвет оболочку на части,
рвётся бабочками из живота,
наплевав на плохо и хорошо, на где и когда.
Но что-то не допускает снятия всех слоёв,
и когда морально уже практически расслоён,
а физически еще нет, потому как еще не вдвоём,
появляется вдруг не менее блядское "он - не моё".
In every woman there is a fucking essence, in each there is a little rubbish.
But rarely is anyone revealed to the end,
only pulls a little
somewhere around the sacrum
at the sight of a charming male.
It happens that it just looks thoughtlessly
somewhere in the shoulder
and you are already hot.
Or is he tanned
ah, black and white -
and a click in the head.
Or see a mole
at the edge of the collar
and you think interesting
and the skin is bitter there
or salty, like after sea water?
And one should be careful not to leave traces.
Or serious, in a tie, business-like in all his nature
and suddenly - without it, and unfastens the first two,
and this carelessness and crease on the sleeve
suddenly overwhelmed and - by waves in the head.
Or right away with an open dimple between the collarbones,
eyes from bangs, contemptuous bends of lips and - strangely enough - eyelashes,
another under-prince
for many girls.
And you know that this is stupid, but he is like a syringe.
And every time I want to,
pricks
mom doesn't seem to order
or just the wrong clothes.
Anyway,
they seem to be not mine.
And then imagine
all these wheezing, pungent odors, lines
in all its abundance.
And the fucking essence
tearing the shell apart
torn by butterflies from the stomach
spit on bad and good, on where and when.
But something doesn’t allow the removal of all layers,
and when morally already practically stratified,
but physically not yet, because not yet together,
suddenly appears no less fucking "he - not mine."
