"Mонашек босоногий!
Долог путь в край поганых.
Пал месяц двурогий
за планину Балкана.
Волы стонут в стойле,
тучи катят с Тырнова.
Остался б ты, что ли,
куда в ночь-то однова.
За гребнем-то жутко,
а я так разумею —
чем на саблю к сельджуку
или в клетку к ромею,
ты бы снял свои латы,
в эту ночь, друже мое,
не побрезгуй ты, златый,
моей теплой корчмою."
— Что корчма и солома
под черешневой кровлей
перед пеплом Содома
и Христовою кровью!
Моя зябкая крыша
пахнет ветром и бором,
его голос я слышу
близ Байе и Рошфора.
Плащаница тумана,
дымный полог Балкана,
желтый свод Израиля —
вот где кров для Бертрана,
вот где дом для Бертрана.
Глорья домини фили!
— Ах, добрый крестоносец,
лев смирения плоти!
И в Афинах, и в Кноссе
Иезус тоже в почете.
Да ни маковки с полдня
в рот не брал ты, я чаю,
путь же к Гробу Господню
и далек и отчаян!
Ты ж, как пьяница под стол
уже сполз, ноги сморща.
Без еды и апостол —
не апостол, а мощи.
Красно плещется в чане
сладкий сок Диониса.
Причастись, мой печальный,
пой и возвеселися!
— Тело больше сутаны,
а душа больше брюха!
Разве плащ мой с крестами —
не святых дел порука?
Пьяный солнечным ветром,
элем южного луга,
я вынослив, как ветка,
что срезают для лука.
Лист лесного каштана,
сонный дождь утром рано,
запах масла в кадиле —
вот вино для Бертрана,
вот еда для Бертрана.
Глорья домине фили!
— Мой рыцарь, неужели
твою душу печалит
моя снежная шея
с бархатными плечами?
Средь волос рыжей вьюги
стан мой — храм среди леса...
Не найдешь выше груди
и у жен василевса...
Верь же мне, мой кудрявый —
ни в митре, ни в короне
не имеешь ты права
стать добычей вороньей!
—Черта с два, синьорита!
Знаем толк в шутках этих —
так ведь я и до Крита
не доеду, мой светик.
Мне знаком этот фортель —
чай, в доспехах три года...
Сотни дам перепортил
в двух крестовых походах!
Ночью, значит, амуры,
а наутро-то нате —
или сдохли все мулы,
или дождь, Божья Матерь!!!
В шлеме варится каша,
Дюрандаль в бычей крови...
Месяц — фить! — и я — ваше.
Вечный страж при корове.
Нет! В ручного барана
превращать меня рано,
я не тот простофиля.
Меч — любовь у Бертрана,
меч — подруга Бертрана.
Глорья домине фили!
"Nun barefoot!
A long way to the land of filthy.
Pal bicorn month
for the plan of the Balkan.
The oxen groan in the stall
the clouds are rolling from Tyrnov.
Would you stay or something
where the night is the same.
Behind the crest is creepy
and I mean it -
than a saber to a seljuk
or in a cage for a rome,
you would have removed your armor
this night my friend
do not disdain you, golden
my warm tavern. "
- What a tavern and straw
under the cherry roof
before the ashes of Sodom
and the blood of Christ!
My chilly roof
it smells of wind and boron
I hear his voice
near Bayeux and Rochefort.
Shroud of the Mist
smoky canopy of the Balkan,
the yellow vault of Israel -
that's where the shelter for Bertrand
that’s where the house is for Bertrand.
Gloria dominated by fili!
- Ah, good crusader,
the lion of humility of the flesh!
Both in Athens and in Knossos
Jesus is also held in high esteem.
Yes, no half-day dumplings
you didn’t take it in my mouth, I tea
the way to the Holy Sepulcher
and far and desperate!
You are like a drunkard under the table
already slipped, wrinkled legs.
Without food and the apostle -
not an apostle, but relics.
Red splashing in a tub
sweet juice of Dionysus.
Communion, my sad
sing and have fun!
- The body is bigger than a cassock,
and the soul is bigger than the belly!
Is my cloak with crosses -
not holy deeds of bail?
Drunk by the solar wind
ale of the southern meadow
I'm hardy like a branch
that cut for onions.
Chestnut leaf,
sleepy rain early in the morning
the smell of oil in the censer -
here is the wine for Bertrand,
here is the food for bertrand.
Gloria Dominee Fili!
- My knight, really?
your soul is sad
my snowy neck
with velvet shoulders?
Amid the hair of a red blizzard
my camp is a temple among the forest ...
You will not find above the chest
and the wives of Vasileus ...
Believe me, my curly -
neither in miter nor in crown
you have no right
become prey crow!
“Damn two, signorita!”
We know a lot about these jokes -
so after all, I am before Crete
I won’t reach, my little light.
I know this fortress -
tea, in armor for three years ...
Hundreds of ladies overshot
in two crusades!
At night, it means cupids,
and in the morning here -
or all the mules are dead
or rain, Mother of God !!!
Porridge is boiled in a helmet
Durendal in bovine blood ...
A month is a fish! - and I am yours.
The eternal guard at the cow.
Not! In a hand ram
turn me early
I'm not that dumbass.
The sword is Bertrand's love
the sword is Bertrand's girlfriend.
Gloria Dominee Fili!
