Подбитый кит
[Припев]
Новый кризис нам опять обнажил клыки,
Тебе хочется кричать – из страны беги.
Она раненная воет, как подбитый кит,
Вокруг одни враги.
[Куплет]
Что-то прогнило здесь давно, судя по всему.
Твои беды в общей массе мук – песчинка максимум.
Тут кругом дубинки и щиты. Объятья нищеты -
Проиграл и снова нищий ты... видно быть посему.
Вот оно, родное небо в клетку в окнах автозаков.
Чуешь этот запах? Это так воняет твоё завтра.
Нам грозит наганом вороненым. Виновато, затхло
Льется из горла в стакан граненый, миновав дозатор.
Вот тебе мультикультурность – на! Политкорректность – на!
Что ещё, чтоб оправдать все трупы там, на дне канав?
Слышал что палят? Ага, держу пари – это по нам.
Кризис тут похлеще этих ваших Кариб и Панам.
Время оступилось, совершив зловещий пируэт.
Дивный новый мир, что взрощен был войной, как Корнуэлл.
Большой брат смеется и велит заполнить форму "Л" ?
Микрочип под кожу, что в гробу вертелся Оруэлл!
Я слишком поздно суть постиг - с толикой радости,
Нас расстреляют всех у монумента толерантности.
И если существует ад, то ты его достиг.
Не надо залпов траурных, прости – пускай рванет пластид!
Padded whale
[Chorus]
The new crisis bared us fangs again
You want to scream - run out of the country.
She wounded howls like a wounded whale
There are only enemies around.
[Verse]
Something has rotted here a long time, apparently.
Your troubles in the total mass of flour - a grain of sand maximum.
There are batons and shields around. Embrace of Poverty -
You have lost and again the beggar ... therefore it can be seen.
Here it is, a native sky in a cage in the windows of avtozak.
Can you smell it? It stinks of you so tomorrow.
We are threatened with blued gun. Guilty, stale
It pours from the throat into a faceted glass, passing the dispenser.
Here you have multiculturalism - on! Political correctness - on!
What else to justify all the corpses there, at the bottom of the ditches?
Heard that scorching? Yeah, I bet it's for us.
The crisis is worse than those of your Caribbean and Panama.
Time stumbled by making an ominous pirouette.
The brave new world that was nurtured was a war, like Cornwell.
Big brother laughs and orders to fill out the form "L"?
A microchip under the skin that Orwell was spinning in a coffin!
I realized too late the essence - with a bit of joy,
We will be shot at the monument of tolerance.
And if hell exists, then you have reached it.
No need for mourning volleys, I'm sorry - let the plastids explode!
