Стрижка
1 куплет
А я не тот чтоб с патлами потеть, не в гопоте
Под 3 милиметра моя стрижка - мой личный патент
Обществом потерян был - врубаешь жирный тетерев?
Что, опять наебываешь люд ладошки потерев?
Пер и буду переть - гоняю вечно на пере
Както постарел - в Новогиреево терли за рэп
Братики - харэ - среди моднявых с стрижкой под карэ
Я как рудимент эпохи сталинских концлагерей
Просто под машинку бриты щи - как пристало мужчине
Мне пищит модный стилист мол мы слегка переборщили
тут я улыбнусь за зад ведь совесть не пощипываем
нахуй мне эти суши модные я щи поем
не ищи поэм, я не поэт - и мы ваще поем
чтобы выпустить боль из души порваной как тряпье
тут тоски копье вонзиться в грудь и возможно добьет
ну а я хотел бы жизнь хранить хотя бы для нее
припев
стрижен коротко - дни коротал но не на кортах
если в чем и был замешан как-то - там не наркота
глажу кота, смотрю в окно, готовлюсь к холодам
знаю врядли смог бы подобрать октавы по ладам
да - мне не нужна расчестка, да - я не лучший пример,
да - каятся поздно мне, да - я всегда на говне,
да - увы не стал образчиком изысканых манер,
но чувство во мне не продано за пригоршню монет
2 куплет
подровнял виски - че сказать - ну вылитый скин
все, не парь мозги - ближе под вечер опять вылазки
прокачаю скил плевков с обрыва где речки изгиб
вечер не видать не зги, хоть прямо возьми тут и сгинь
сердце на куски и не собрать ниче - снова пришла
дипрессуха зимняя - присела накинув бушлат
как отсеять шлак когда пустой внутри будто бы шланг
ты не обернешься даже - вон же идет как и шла
по живому шрам, виновен косно что пялятся косо
нет, маршрут не знаю - хоть на рукаве курточки компас
офис не мое - лизать зады трепеща перед боссом
я не верю в сетевой маркетинг -я верую в космос
и длина волос- говно вопрос - конечно дело вкуса
дело в узах, что опять висят на шее мертвым грузом
я растворюсь в толпе прохожих оставшись неузнан
все что обо мне наполнит только эта музыка
A haircut
1 verse
And I'm not the one to sweat with patl, not in a gopp
Under 3 millimeters my haircut is my personal patent
He was lost by society - you chop fat black grouse?
What, again fucking people rubbing their palms?
Per and I will carry - I drive forever on the feather
Somehow aged - in Novogireevo rubbed for rap
Brothers - Hare - among the fashionable with a haircut under the caret
I, as the rudiment of the era of Stalinist concentration camps
Just a shaving cabbage soup machine - how should a man
The fashion stylist squeaks to me, they say, we slightly went too far
here I will smile for the ass after all, conscience does not pinch
fuck me these sushi fashion I'm singing cabbage soup
don't look for poems, I'm not a poet - and we finally can sing
to let the pain out of my soul torn like rags
here a longing spear sticks into the chest and possibly finishes
Well, I would like to keep life, at least for her
chorus
short haircut - while away the days but not on the courts
if something was somehow involved - there is no dope
stroking a cat, looking out the window, getting ready for the cold
I know it’s unlikely that I could pick up octaves for frets
yes - I don’t need a comb, yes - I’m not the best example,
yes - they repent late to me, yes - I am always on shit,
yes - alas, I did not become a model of exquisite manners,
but the feeling in me is not sold for a handful of coins
2 verse
trimmed whiskey - what to say - well spilled skin
everything, do not worry brains - closer in the evening, sorties again
I pump skill spitting off a cliff where the river bend
do not see the evening, do not say zgi, even if you just take it here and perish
heart to pieces and not collect anything - again came
dipressuha winter - sat down throwing a pea jacket
how to weed out the slag when the hose is empty inside
you won’t even turn around - it’s going as it was
on a living scar, guilty inertly that they stare askew
no, I don’t know the route - even on the sleeve of the jacket a compass
office is not mine - lick the asses fluttering before the boss
I do not believe in network marketing; I believe in space
and hair length - shit is a question - of course a matter of taste
it’s the tie that again hangs dead weight on the neck
I dissolve in a crowd of passers-by unrecognized
everything that is filled with me is just this music
