И пусть облака улетают по-прежнему,
и осень прогонит дождями лето,
я буду твердить кому бы то ни было,
что жизнь - это обморок для поэта.
Так русское слово стреляет в висок
согласной давно позабытого имени,
и перекошенный потолок
окрасится чёрным, вишнёвым, синим.
И где-то через полчаса
уже голоса на лестнице,
чьи-то пьяные голоса -
всё, пиздец, пацаны - он повесился.
А я сижу в углу и смотрю на себя,
висящим под закрашенной батареей,
- послушайте, вот же я,
и это не стихотворение!
Приехало три мента -
протокол, отказ забирать,
облака всё летели куда-то,
а я, отказываясь умирать,
решил всё вернуть обратно:
скорая, мусора, батарея,
верёвка, стихотворение,
и прочее, прочее, прочее.
Получив непонятно чьё одобрение,
я проснулся в объятиях чёрной ночи.
Это щас, а потом?
нулевые, среда.
Облака летят за моим окном
никуда, никуда, никуда.
And let the clouds fly still ,
and autumn rains banish summer
I will confirm anyone was
that life - a swoon for the poet .
So Russian word shoots temple
consonant long forgotten name
and skewed ceiling
black, cherry , blue.
And about half an hour
have voices on the stairs ,
someone's drunken voices -
all fucked up, guys - he hanged himself .
And I sit in the corner and look at myself ,
hanging under shaded battery
- Hear , Here I am ,
and it is not a poem !
Came three cops -
protocol , failure to take ,
clouds all flew somewhere,
and I , refusing to die,
decided to return everything back :
ambulance , garbage, battery,
rope , a poem ,
etc. , etc., etc. .
Received unclear whose approval
I woke up in the arms of the black night .
This right now , then ?
zero , Wednesday.
Clouds fly outside my window
nowhere, nowhere, nowhere.
