Неужели ты всё забыла?
Здесь у неба пепельный цвет.
Петербург - это просто могила,
как признался один поэт.
Под бордовым шатром заката,
под напором прошедших лет
серый снег, точно мокрая вата,
облепил городской силуэт.
Словно кем-то поставлена метка,
и поэтому кажется сном,
что изгиб фиолетовой ветки
притаился за бледным окном,
что фасады домов сверкают
жарким инеем февраля,
что трясётся у нас под ногами
недоступная счастью земля.
Have you really forgotten everything?
The sky here is ashen.
Petersburg is just a grave
as one poet admitted.
Under the burgundy tent of sunset,
under the pressure of past years
gray snow, like wet cotton wool
stuck around the city silhouette.
It’s like someone put a mark
and therefore seems like a dream
what's the bend of the purple branch
lurking behind a pale window
that the facades of houses sparkle
hot hoarfrost in February
what's shaking under our feet
inaccessible to happiness land.
