Пропало стихотворение,
в нём было четыре цвета -
настоящее совершенство.
Я его потерял то ли в метро, то ли в подъезде,
а может на улице.
Тому, кто его найдёт, не позавидуешь -
находиться в постоянном ужасе,
мучиться
присутствием чистого абсолюта…
Ничего интересного.
Поэтому я, как будто,
не требую, чтобы его вернули и даже
покажу две последние строчки.
Расцарапали окна многоэтажек
пальцы сиреневой ночи.
03.40.02.02.05.
Lost poem
it was in four colors -
Currently perfection.
I lost it either in the subway , or in the stairwell ,
maybe on the street.
To him who will, not to be envied -
be in constant terror ,
suffer
the presence of pure absolute ...
Nothing interesting .
So I , like ,
do not demand that his back and even
will show the last two lines .
Scratched windows of high-rise
fingers purple night.
03.40.02.02.05 .
