И пусть облака улетают по-прежнему,
И осень прогонит дождями лето,
Я буду твердить кому бы то ни было,
Что жизнь - это обморок для поэта.
Так русское слово стреляет в висок
Согласной давно позабытого имени,
И перекошенный потолок
Окрасится чёрным, вишнёвым, синим.
И где-то через полчаса
Уже голоса на лестнице,
Чьи-то пьяные голоса -
Всё, пиздец, пацаны - он повесился.
А я сижу в углу и смотрю на себя,
Висящим под закрашенной батареей,
- Послушайте, вот же я,
И это не стихотворение!
Приехало три мента -
Протокол, отказ забирать,
Облака всё летели куда-то,
А я, отказываясь умирать,
Решил всё вернуть обратно:
Скорая, мусора, батарея,
Верёвка, стихотворение,
И прочее, прочее, прочее.
Получив непонятно чьё одобрение,
Я проснулся в объятиях чёрной ночи.
Это щас, а потом?
Нулевые, среда.
Облака летят за моим окном
Никуда, никуда, никуда.
And let the clouds continued to fly,
And banish the autumn rains summer
I'll repeat someone else,
That life - is passed out for a poet.
So the Russian word shoots in the head
According to the long-forgotten name,
And skewed ceiling
Color black, cherry, blue.
And somewhere in half an hour
Already voices on the stairs,
Someone's drunken voice -
All fucked up, boys - he hanged himself.
And I sit in the corner and look at myself,
Hanging under the shaded battery
- Look, here am I,
And it's not a poem!
It came three cop -
Protocol, failure to collect,
Clouds still flying somewhere,
And I refuse to die,
I decided to return everything back:
Rather, waste, battery,
Rope, a poem,
Etc., etc., etc.
Having unclear whose approval
I woke up in the arms of the black night.
It is right now, then?
Zero Wednesday.
Clouds fly outside my window
Nowhere, nowhere, nowhere.
