Текст песни леха никонов - вместо предисловия

В конце концов, всё это должно было закончиться... рано или поздно... Ночью или днём, утром или вечером, вчера или завтра...а может уже сегодня...Главное - не оглядываться. Молчать. Пусть хоть это продлится полжизни. Представляю себе... Всё это отродье, окружившее меня...что-то орут, перебивая друг друга...у одних томик Ахматовой под мышкой, у других "Майн Кампф"...Ебаны в рот!.. Кто он такой? Наша интеллигенция его не знает. Считает себя поэтом? Пусть покажет справку! Или аттестат! Самое главное понимать, что мы имеем дело с законченным подонком и наркоманом... - О, здесь не должно быть никаких недоразумений - речь идёт только о действительном...правда в не совсем привычном для вас понимании... А что касается подмены - мы проживаем жизнь и сами осознаём лишь некий дробящиёся процент... Остальные девяносто девять процентов недоступны сознанию...значит, и сборник без сознания...и без времени...на глазах у хуй знает кого... Да постойте же. Послушайте! Полифония взорванного времени! Куски реальности, бьющие по вискам...Я их видел... - О! А мы, типа, не видели? По какому праву? Он охуел!.. - Спать по ночам я не мог, как, впрочем, и жить, но делал и то, и другое, считая своей честью противостоять подлой гнусности существования... этой блевотной хуйне, которую нам суют, выдавая за жизнь, но я-то знал, что настоящая действительность - это только слова... - Ну конечно! Слова! Причём, стопроцентно его слова!.. - Именно так!.. Нелепая ситуация, в которой я оказался, в определённом смысле ставила меня в выигрышное положение - я всё больше убеждался в смехотворной последовательности причинных связей...при этом я не мог не удивляться спокойствию всех остальных...скажем, почти всех! Несколько настоящих поэтов в этом сомнамбулическом, наполненном миллиардами кукол балагане лишь подчёркивали его несостоятельность. Это было отвратительно...Их ублюдочная спесь, уверенность в собственном существовании...Что мне оставалось делать?... - Вы посмотрите, он уже вылил на нас целый ушат помоев!!! Полагаю, это от недостатка образования и, конечно, от детских комплексов...Зигмунд Фрейд в одной своей статье - Ну уж нет! Это моя книжка и Фрейда можешь в жопу себе запихать, так вот, я продолжаю...Что мне оставалось делать? Я мог предложить только своё отчаяние, надежду, любовь, а, главное, изменить движение времени, прямо здесь...в этом тексте...пустить читателя в процесс написания, а затем прямо сюда - в сборник - Да нахуй надо! Твоё место в наркологической клинике! Ты охуел, я хочу приключений, сюжета, ну конечно, немного приправленного умняком, вот Мурака... - Представьте, как прямо сейчас из этого листа бумаги вылетает булыжник. Прямо в лоб! И, честное слово, я считаю, что этого мало... - Надо бы ещё подбавить всякого рода сексухи, извращённого уродства, знаете, читатели это любят... - Хуяк! Ещё один булыжник! Во! Мерзкий ублюдок получил своё...так и надо - завязывать с бумажными эмоциями... - Постойте, я что-то не понимаю...О чём этот поэтишка трендит?... Он чё, думает, что будет нам угрожать, позорить, и мы должны это всё читать дальше?... - Ха! Так не читайте!...Ну...что же вы?... Стихи важнее... Съебали? Остались только мы? Я, правда, не совсем уверен...но продолжим! Мне предъявили все! От ментов и барыг до ангелов и журналюг, от сопливых, фригидных институток до очкастых завсегдатаев гостевух, от критиканствующих маргиналов до филологических грамотеев. Ну что же, давайте...Хуярьте! Меня уже не удивишь! Я то давно понял, что поэт, претендующий на реализм, - рано или поздно окажется по уши в дерьме! Примеров сколько угодно...читайте сборник... Кого вы слушаете? Он же торч! Стопроцентный наркот! Он вмазывается героином, джефом, кислотой, феном, барбитуратами, транквилизаторами, методоном... Я даже слышала, что он пьёт мочу девственниц по утрам...А что? Он ведь, типа, поэтом себя считает, типа, позволено всё...он ёбнутый! А мы разбираемся, о чём говорим...Как никак, а Акунина и Коэльо почитываем... Знаем соврем

In the end, all this should have ended ... Sooner or later ... At night or day, in the morning or evening, yesterday or tomorrow ... Or maybe today ... the main thing is not to look back. Silence. Let at least it will last half aim. I imagine ... All this is a fragmentary, surrounding me ... I'm yelling something, interrupting each other ... Some Tomik Akhmatova under the arm, from others "Main Campf" ... fucking in the mouth! .. Who he is such . Our intelligentsia does not know him. Considers himself a poet? Let it show a certificate! Or certificate! The most important thing to understand that we are dealing with the finished scum and drug addict ... - Oh, there should be no misunderstandings here - it's only a valid ... True, not quite familiar to you understand ... and as for the substitution - We live life and realize only some kind of crushing the percentage ... The rest of ninety-nine percent are unavailable to consciousness ... So, and the collection is unconscious ... and without time ... In front of the dick knows who ... Yes, wait. Listen! Polyphony of the bleed time! Slices of reality, hitting the temples ... I saw them ... - Oh! And we, like, have not seen? What right? He ohulled! .. - I could not sleep at night, as, however, and live, but I did it, and the other, considering it my honor to confront a subsensity of the existence ... This blatant huyan, which we enjoy, issuing for life, But I knew that real validity was only words ... - Well, of course! The words! And, it is 100% his words! .. - just like that! .. The remnant situation in which I was, in a certain sense put me in a winning position - I was more and more convinced of the ridiculous sequence of causing connections ... At the same time, I could not not be surprised Creation of everyone else ... Let's say almost everyone! Several real poets in this somnambulic, filled with billions of Balagan dolls only emphasized his inconsistency. It was disgusting ... their bastard surrender, confidence in our own existence ... What did I have to do? ... - You look, he already poured the whole ears on us !!! I suppose it is from lack of education and, of course, from children's complexes ... Sigmund Freud in one of his article - well, no! This is my book and Freud you can cram yourself in the ass, so I continue ... What should I do? I could offer only my despair, hope, love, and, most importantly, change the movement of time, right here ... In this text ... put the reader in the process of writing, and then right here - in the collection - yes fuck you need! Your place in the narcological clinic! You ohulled, I want adventure, plot, well, of course, a little flavored with a clever, here's a Muraka ... - Imagine how right now, a cobblestone crashes from this sheet of paper. Strong in the forehead! And, honestly, I believe that this is not enough ... - I would still need to add all kinds of sex, perverted ugliness, you know, readers love it ... - Huyak! Another cobblestone! In! The nasty bastard got his ... So it is necessary - to tie with paper emotions ... - Wait, I do not understand something ... What is this poetry Treten? ... he is what he thinks that we will threaten to disjoint And we must read everything next? ... - Ha! So do not read! ... well ... What are you? ... poems are more important ... I have shown? Will we have left? I, however, is not quite sure ... But continue! I presented everything! From cops and baryg to the angels and journalists, from snotty, frigid institutes to the glacial regulars Girls, from criticizing marginals to philological diplomas. Well, let's ... fucking! I won't surprise me! I have long realized that the poet claiming realism is sooner or later it will be on the ears in the shit! Examples as much as you like ... Read the collection ... Who do you listen to? He is bargaining! One hundred percent drugs! It mooring heroin, jeff, acid, hairdryer, barbiturates, tranquilizers, methodo ... I even heard that he drinks urine virgins in the morning ... and what? After all, it, like, in the poet he thinks, like, everything is allowed ... he is eaten! And we understand what we are talking about ... As in any way, and Akunin and Coelho we read ... We know