Вьетнам - страна, которую нам едва ли понять,
Место, где помнят звуки боевого огня,
Только там и нигде больше нет профессий тех,
О которых говорят только шепотом,
Одна из таких - мойщица костей.
Её зовут Датилан.
Свято чтит старинный обряд,
Работала на чайных плантациях,
Акушеркой, на рисовых полях,
Теперь же моет кости мертвецам,
Только через три года после смерти
Душа достигает своего конца.
Ей уже восемь десятков лет,
Первый муж ушел, скончался второй,
Сама же вскрывала его гроб,
Остатки плоти срезала бамбуком,
Вот, что значит настоящая мука,
Вот, что значит ад на Земле.
Из шестерых детей осталось три,
Биографии ушедших - это материнский крик,
Один умер в детстве, другой на войне с Китаем,
Дочь там же в сексуальном рабстве,
Её судьба - покрытая
Мраком тайна.
Так и живет Датилан,
Моет косточки по ночам, боится страшных снов,
Из всей этой истории я вынес одно,
Мы вечно жалуемся, что работа не по нам,
Вечно не хватает лишних деньжат,
Но пока ты в своем офисе носишь пиджак,
Где-то там далеко под луной Вьетнама,
Старая женщина моет кости умершим.
Пока мы вечно недовольны,
Пока нам вечно мало.
Vietnam is a country that we can hardly understand
The place where the sounds of martial flames are remembered,
Only there anywhere there are no more professions
About which they speak only in a whisper,
One of these - the washer of the bones.
Her name is Datilan.
Holy honors an old rite
Worked for tea plantations,
Midwife, on rice fields,
Now my bones of the dead men
Only three years after death
The soul reaches its end.
She is already eight decades,
The first husband went away, the second died,
Herself opened his coffin,
The remains of the flesh cut off by bamboo,
That's what real flour means,
That's what he means hell on Earth.
Three of the six children remained three,
The biographies of the departed - this is the maternal cry,
One died in childhood, the other in war with China,
Daughter in sexual slavery
Her fate is covered
Mark mystery.
And Datilan lives,
Washes bones at night, afraid of terrible dreams,
From all this story I made one thing
We always complain that the work is not for us,
Forever lacks extra money
But while you wear a jacket in your office,
Somewhere far under the moon of Vietnam,
Old woman washes dice dead.
While we are always unhappy,
While we are forever enough.
