остыло в кружке.
путей из миллиарда паутин/сетей,
не так уж много стало за последние два месяца.
я спелся, словно птицы в том апреле,
когда не будет уже нас тобой вдвоём,
людей ничто не будет греть,
за вереницей низких нот придёт симфония,
в агонии прорвётся из распахнутых сердец
в клубах от пыли; ты будешь вечно говорить,
что ты не с ними, сознание как флаг ассоциаций;
я на планете оспы, без обид и ассигнаций
пытался строить свой обмен
из жизни в тлен, из тлена сразу в глубину,
меня найдут истерзанным в сугробах,
среди обиды, боли, космоса...
будь моим космосом, слышишь?
на этих орбитальных станциях всё тише
звуки, что исходят от дыханья.
меня осколки лиц чужих не манят,
а скоро время, что летит так быстро,
не состарит, поскольку мысли в голове одни и те же.
окутай нежностью страдания;
кровавый след артерий в стенках ванной,
а после - фильм, затянутый уж слишком.
пройдись в сознании людей, судьбой избитыми,
с грудными клетками не вскрытыми,
оставив в послевкусии лишь поцелуй горячего латте
и запах сигарет.
момент так стоит свеч, что я один лишь понимаю
останься тут, со мной, пускай даже ментально,
сонный, прокурен и ослеп.
я на последней станции метро тут, жду тебя.
я твой тупой поэт.
cooled down in a mug.
paths from a billion webs / webs,
not that much in the past two months.
I sang like birds that April
when there are no more you two of us,
nothing will warm people,
for a string of low notes a symphony will come,
in agony will burst from open hearts
in clouds of dust; you will talk forever
that you are not with them, consciousness as a flag of associations;
I'm on the planet of smallpox, no offense and banknotes
tried to build my exchange
from life to decay, from decay straight into the depths,
I will be found tormented in the snow,
amid resentment, pain, space ...
be my space, do you hear?
these orbital stations are quieter
sounds that come from breathing.
fragments of strangers' faces do not attract me,
and soon the time that flies so fast
will not grow old, because the thoughts in the head are the same.
envelop the tenderness of suffering;
bloody trail of arteries in the walls of the bathroom,
and after - the film, too long drawn out.
walk in the minds of people beaten by fate,
with the chest not opened,
leaving only a kiss of hot latte in the aftertaste
and the smell of cigarettes.
the moment is so worth the candle that I alone understand
stay here with me, even if mentally,
sleepy, smoky and blind.
I'm at the last metro station here, waiting for you.
I'm your stupid poet.
