Приток бесчисленных слов в обёртке из хрусталя.
Поверни в нужную сторону на перекрёстке, как человек, или просто на дороге останься.
Ключ сломался в замке.
Тебе не попасть в место встречи.
Замок вокруг себя построил, рядом музу посадив.
Сиди и пиши.
Шипит дряблый кот во дворе на тебя или на крик перегара в глаза.
Спешу сообщить самому себе, что предел дошёл до своего опущенного занавеса.
Пьеса дописала сама себя,
Я не сделал ничего толкового.
Температура комнаты ниже.
Стены ближе,
А я с каждым днём будто дальше от "неё".
Мнёт глотку ком и горькие развязывают петли.
Мёртвой хваткой вцепился во внушение или оно вцепилось, но я не заметил.
Не мир отмеряю по мерам, а меру считаю целым миром.
Я не дотянулся до края картины над головой, чтобы дописать последний штрих.
У Ремарка вселенная ночью пахла звёздами,
А у меня вселенная пахнет бумагой и чернилами, похоже.
Проржавел механизм сглаживания ответа любимым.
Лёгкая доля доброжелателя была пропита, хоть и осталось что-то живое.
Шесть ножевых или сквозных выбивают усмешку.
Прострелен со спины твоими, заряженными по моей просьбе, снарядами.
Мой корабль уже тонет под ударами пушечных ядер,
А я на нижних палубах.
То ли как пёс, то ли как пушечное мясо.
Жалок весьма для взгляда незнакомца,
Но видеть жалость в глазах жалкого...
Нет, мне это не нравится.
Я теряюсь слишком просто в лицах.
Один и тот же сон на повторе вторую ночь,
И странно.
Обычно не помню, что мне снится.
Касание внезапное.
Ты передо мной, как книга открытая.
Улыбки.
Руки...
Каждое твоё чёртово очертание припечатано к сознанию, извини.
Помешательство на человеке, думаю, не нормально.
Лечится ли?
Ограничением?
Если только ещё за один часовой пояс,
Что на десяток процентов завершит процесс начинания истерзания себя до смерти.
Сколько ещё мне нужно пройти по лезвию бритвы, чтобы наконец-то лишится страха себя разрубить?
Сколько ещё мне нужно путей не верных пересечь, чтобы по верному начать идти?
Сечением за раз убрать всю память о ней.
Чтобы стать тем, кем хотелось бы быть...
Но ведь не знаю - кем...
Спрашивать себя в строках и при написании их:
"Зачем всё это пишу?"
Диалог с самим собой -
Моя предпоследняя стадия.
Что стоит примкнуться к стаду и идти, как раб системы?
Не контр-культура, а "самопроживание".
Постоянные выкрики в стены толп: "Где мы?"
в центре извержения общественного о нас мнения.
Слова всё так же хрупки.
Твои руки всё так же трясутся.
Мои - всё так же с ручкой.
Наши - не держат нежно друг друга.
Ласковый лязг разбитых взглядов счастливой пары в моём городе разбудит ненависть под венками зависти.
Я не хочу уже ни с кем ничего заводить.
Либо запутан в нити чрезмерного прихода однообразных событий,
Либо слишком рано подвожу итоги, сшивая между собою раны.
The influx of countless words wrapped in crystal.
Turn in the right direction at the intersection, like a person, or just stay on the road.
The key has broken in the lock.
You can't get to the meeting point.
He built a castle around himself, planting a muse next to him.
Sit and write.
A flabby cat in the yard hisses at you or at the cry of fumes in your eyes.
I hasten to inform myself that the limit has reached its lowered curtain.
The play finished writing itself
I didn't do anything sensible.
The room temperature is lower.
The walls are closer
And every day I seem to be farther from "her".
He crumples a lump in his throat and the bitter ones untie the loops.
With a death grip he grabbed the suggestion or it grabbed, but I did not notice.
I do not measure the world by measures, but I consider measure as the whole world.
I didn't reach the edge of the painting above my head to add the final touch.
Remarque's universe smelled of stars at night,
And my universe smells like paper and ink, it seems.
The mechanism of smoothing out the answer to loved ones is corroded.
A light share of the well-wisher was drunk, although something alive remained.
Six stabs or throughs knock out a grin.
Shot from your back with shells charged at my request.
My ship is already sinking with cannonballs
And I'm on the lower decks.
Either like a dog, or like cannon fodder.
It is a pity for the sight of a stranger,
But to see pity in the eyes of the pathetic ...
No, I don't like it.
I get lost too easily in faces.
The same dream on repeat the second night,
And strange.
I don't usually remember what I dream about.
The contact is sudden.
You are in front of me like an open book.
Smiles.
Arms...
Every damn line of yours is sealed to consciousness, I'm sorry.
Obsession with a person, I think, is not normal.
Is it treated?
A limitation?
If only one more time zone,
That by a dozen percent will complete the process of starting to torture yourself to death.
How much longer do I need to walk the razor's edge to finally lose the fear of chopping myself apart?
How many more wrong paths do I need to cross in order to start walking on the right one?
Remove all memory of her with a cut at a time.
To become who you would like to be ...
But I don’t know - by whom ...
Asking yourself in lines and when writing them:
"Why am I writing all this?"
Dialogue with yourself -
My penultimate stage.
What is worth joining the herd and walking like a slave to the system?
Not counter-culture, but "self-living".
Constant shouts at the walls of the crowds: "Where are we?"
at the center of the eruption of public opinion about us.
Words are still fragile.
Your hands are still shaking.
Mine - all the same with a handle.
Ours do not hold each other tenderly.
The affectionate clang of the broken looks of a happy couple in my city will awaken hatred under the wreaths of envy.
I don't want to start anything with anyone anymore.
Either entangled in the thread of the excessive arrival of monotonous events,
Or too early to sum up the results, stitching wounds together.
