Я проходил перекрёсток сегодня вечером и что-то приуныл.
Шёл с магазина в центре города с мыслями, кидающимися в голову, Мол: "скатился.
пропил.
Убил в себе всё лучшее."
Но его там и не было.
Меня только худшее встречало в голове, когда я туда приходил.
Приходил?
А зачем?
Подумать об ужасном?
Подумать о той, которая мне писала стихи взаимно.
Мы так будто только и общались.
Так нелепо закончились псевдо-отношения.
И теперь жалеем оба.
Жалами друг в друга кидаясь,
Я записями в mp3, а она записями на стене своей группы.
Ответ на ответ редко прилетает,
Но стих про то, что я её единственный котёнок до слёз пробил.
Правда, прости, что грубил, прости за холод, исходящий от меня.
Прости за те увечья, которые неосознанно тебе причинил.
Кисть кровоточит, я сдержал бы твою руку с этим чем-то холодным,
Но не могу.
Километры мешают немного.
Я проталкиваю себя сквозь них, но стесняюсь лишь дальше.
ведь проталкиваю себя только горлом бутылки с алкогольным.
Давай мешать кофе, чай и вина в одной чашке, раскрашивая коленные чашечки в цвета страсти.
Давай кинемся вниз головами, шепча друг другу что-то на удачу.
Двести рублей.
Одна бутылка.
Сдачи не надо.
в темноту дворов почапал.
Пачка мятая.
Прохожу вдоль прачки.
Один из фонарей погас.
Я понял, что это был, наверное, намёк на последний шанс.
Но не стал бежать.
Пошёл дальше спокойно.
Разбил горло ибо нет с собой штопора
И пустил снова в себя.
Порезал губу, думая, что она в страсти прокусила.
Меня не пустят с такими мыслями глупыми дальше преддверия радости.
Мне не жаль, думаю.
Продолжу пакостить сам себе.
Губить себя в спиртном, никотине и дворовой темноте.
Стихи не по теме аудио-поэзии, а просто страдание по поэтессе.
вот тот перекрёсток, проходя который что-то приуныл.
Светофор красным горит.
Я стою, и не долго думая перехожу.
Там какой-то мужик на гранте пролетел сзади в сантиметрах от моей спины.
Ладно, выжил.
Допиваю бутылку, шатаясь кидаю в реку с моста.
Безлюдно как-то вечером.
Уже у порога стоя, задумался.
Зачем мне эти страдания, блять?
Уж лучше бы тайминг рассчитал и пошёл чуть раньше через красный свет.
Может, тот мужик на гранте меня и сбил.
I went through the intersection tonight and something was depressed.
He walked from a store in the city center with thoughts rushing into the head, saying: "Slocked.
Sawed.
Killed all the best in himself. "
But he was not there.
Only the worst met me in my head when I came there.
Coming?
What for?
Think about terrible?
To think about the one that wrote to me mutually.
We just talked.
So ridiculously ended with pseudo-relations.
And now we regret both.
By sting at each other rushing,
I am in recordings in mp3, and she is recordings on the wall of her group.
The answer to the answer rarely arrives,
But the verse about the fact that I was the only kitten for tears.
True, I'm sorry that he was rude, sorry for the cold emanating from me.
Sorry for those injuries that unconsciously caused you.
The brush is bleeding, I would hold your hand with this something cold,
But I can not.
They interfere with a little kilometers.
I push myself through them, but I am shy only further.
After all, I pushing myself only with the throat of the bottle with alcohol.
Let's interfere with coffee, tea and wine in one cup, painting the knee cups in the colors of passion.
Let's throw your heads down, whispering each other for good luck.
Two hundred rubles.
One bottle.
Keep the change.
He fucked up in the darkness of the yards.
The pack was wrinkled.
I walk along the laundress.
One of the lanterns went out.
I realized that it was probably a hint of the last chance.
But he did not run.
I went on calmly.
I broke my throat because there is no corkscrew with you
And he let into himself again.
He cut his lip, thinking that she bit in passion.
I will not be allowed with such thoughts stupid further than the vestibule of joy.
I'm not sorry, I think.
I will continue to pack myself.
Dill yourself in alcohol, nicotine and courtyard darkness.
Poems are not on the topic of audio poetry, but simply suffering in the poetess.
Here is the intersection, passing that something was depressed.
A traffic light is on red.
I stand, and without hesitation I go.
There, a man on a grant flew from behind in centimeters from my back.
Okay, survived.
I finish the bottle, staggering in the river from the bridge.
Terrifting one evening.
Already at the threshold standing, thought.
Why do I need these suffering, fucking?
It would be better if the timing calculated and went a little earlier through the red light.
Maybe that man on the grant shot me.
