все чаще я путаю мусор на дорогах с трупами голубей
перед сном пьяный молюсь Богу: не убей, отец, не убей
прохожу по улицам сонным, что занесены снегом и болью
моей болью. эти запахи. чувства. в баре. пью текилу. заедаю солью.
я вспоминаю бурные дни пустого существования когда раскидывал по комнате желания и друзья танцевали на них под странные ритмы блюза и джаза
сейчас, сидя на полу, я вспоминаю. мне горько.
разве этого мало?
и жить не хочется в этих переходах, согретых мертвым светом
читать на стенах похабные надписи извращенцев.
идти к ним за советом.
мертвое железо на улицах.
живое железо зданий.
запах подъезда
я собираю вещи. покую чемоданы. считаю минуты. и жду отъезда.
вокзал пустынен. только бомжи и алкоголики с меня лицом
тычут пальцем в мою горбатую спину. кидают в меня свинцом лучше бы на вино поменяли….
некуда идти. да и идти не хочется. уныние прописалось здесть
ни ветер, ни звонки, ни почта, ни животное пьянство не принесут благую весть
точно знаю. что конец- понятие относительное. и душа тоже
я ложусь спать. грязный. пьяный. шепчу: сохрани меня, Боже.
Никита
more and more often I confuse garbage on the roads with the corpses of pigeons
I pray to God before going to sleep: do not kill, father, do not kill
I walk through the sleepy streets that are covered with snow and pain
my pain. these smells. the senses. in the bar. I drink tequila. I eat salt.
I remember the stormy days of empty existence when I scattered desires around the room and friends danced on them to the strange rhythms of blues and jazz
now, sitting on the floor, I remember. I'm bitter.
isn't that enough?
and I do not want to live in these passages, warmed by dead light
read the obscene inscriptions of perverts on the walls.
go to them for advice.
dead iron in the streets.
living iron of buildings.
the smell of the entrance
I pack my things. I rest my suitcases. counting minutes. and I'm waiting for my departure.
the station is deserted. only bums and alcoholics with my face
poke a finger at my humped back. they throw lead at me, it would be better if they changed it for wine….
nowhere to go. and I don't want to go. despondency registered here
no wind, no calls, no mail, no animal drunkenness will bring the good news
I know for sure. that the end is a relative concept. and soul too
I'm going to bed. dirty. drunk. I whisper: God save me.
Nikita
