Вот так кончаются стихи,
Когда промозглым мокрым утром
По радио проклятый хит.
На воротник потёртой куртки
Или привычное пальто,
Костюм хороший, в стиле классик,
И разговоры все о том,
Про пересчеты денег в кассе.
А дальше - пьяный хоровод
Философов поставит к стенке.
Затвор. Щелчок. Команда. Год.
Еще один пройдет, оттенки
Затрутся, смоются следы
И убегут вперед ручьями.
А вместе с ними память, стыд.
Все то, что судорожно правил
Уйдет, замкнется новый круг
И побежит в обратной схеме:
Карьера, дети, институт,
Извечная нехватка денег.
Изобрети велосипед
И с целью перепутай смысл.
И ничего такого нет
В иллюзии проклятых чисел
Старей, обматывай года
Вокруг победы и страданий.
Стихи - такая ерунда
Под тенью прозаичных знаний.
This is how the verses end
When on a chilly wet morning
A damn hit on the radio.
On the collar of a shabby jacket
Or a familiar coat
The costume is good, in the style of a classic,
And the talk is all about
About the recounts of money at the box office.
And then - a drunken round dance
Put philosophers against the wall.
Gate. Click. Command. Year.
Another one will pass, shades
Get trashy, wash off the traces
And run forward in streams.
And with them is memory, shame.
All that frantically ruled
Leaves, a new circle closes
And run in the reverse circuit:
Career, children, college,
The eternal lack of money.
Invent a bicycle
And with the goal of confusing the meaning.
And nothing like that
In the illusion of damned numbers
Grow old, wind the year
Around victory and suffering.
Poems are such nonsense
Under the shadow of prosaic knowledge.
