Абстрактный алкаш из второго подъезда – как символ конкретного зла.
Масштабность ничтожеств здесь так же уместна, как битые зеркала.
Весь мир – промокающее пространство под непрерывным дождём,
а нам безразлично небес постоянство… мы возле пивной подождём:
того как развивается атака на действительность…
Жизнь словно помойка, культ собственной грязи, которую хочешь раздать…
Усталость и смерть – привилегия мрази, жить трудно, им хочется спать…
Стакан… обучение… приспособление… обрывки черновиков…
Билеты в кино и банальность мышления твоих собутыльников,
которые участвуют в атаке на действительность…
Часы и недели проходят впустую: нет никаких новостей
Трагедии больше не существует – она сумма мелких страстей,
Раздутых в чьём-то безумном сознании, как лопнувший мыльный пузырь…
Пускай в гости к богу нет опозданий, здесь вместо рая – пустырь,
А где-то продолжается атака на действительность…
И собственной гордостью упиваясь, во сне уходя от погонь,
С утра на последнее опохмеляясь, терпеть каждодневную вонь…
Но вместо любви – иллюзия рая, инерция вместо рывка…
Ты можешь идти по жизни хромая до ближайшего тупика
В котором и закончится атака на действительность…
Abstract drunk from the second entrance - as a symbol of concrete evil.
The scale of insignificance is just as pertinent as broken mirrors.
The whole world is a wet area in continuous rain
but we don’t care about the constancy of heaven ... we’ll wait near the pub
how the attack on reality develops ...
Life is like a garbage can, a cult of your own dirt that you want to distribute ...
Fatigue and death are the privilege of scum, it’s hard to live, they want to sleep ...
A glass ... training ... fixture ... scraps of drafts ...
Movie tickets and the banality of thinking of your drinking companions,
who are involved in an attack on reality ...
Hours and weeks are wasted: there is no news
Tragedy no longer exists - it is the sum of petty passions,
Swollen in someone's crazy mind, like a bursting soap bubble ...
Let there be no delays to visit God, here instead of paradise there is a wasteland
And somewhere the attack on reality continues ...
And reveling in his own pride, moving away from chases in a dream,
In the morning for the last hangover, endure the everyday stink ...
But instead of love - the illusion of paradise, inertia instead of a jerk ...
You can walk through life limping to the nearest dead end
In which the attack on reality will end ...
